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Se busca lo que no se haya en el corazón
- metonímico -
¿Quién dijo músculo idiota?
¿Quién se deja atrás?
los cabellos de Huidobro, cada uno pensaba una cosa distinta
¿Qué hay detrás, Alberto?
el flujo es Norte, ojalá se encause
lo absorbido
por los agujeros negros
llamados contra la salud y la amistad
los agujeros negros
como victimas de la retrospección
los agujeros negros como la jaula de hierro
por lo cual uno nunca haya poesía

(((amigos poetas de preferencias travestis)))

Hay un vistazo al continente que permite la distancia
del hombre y su geología
ahí la muda desnudez
silenciosa por vacío que lo fagocita:
se explora la posibilidad de la vida
como ejercicio de la razón
pero el polvo también muere, y las constelaciones de azotes marinos sobre la arena
también mueren
todo oquedad en el ojo
sobre la atalaya
todo repentinamente incompleto
y
relativo.

therefore...

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message from Vega

Vuelvo al presente con un suspiro cansado. Habrá cada vez menos animales exóticos y bellos. El gato mexicano sin pelo ya está extinguido. Los pequeños gatos salvajes de poco más de un kilo de peso tan fáciles de domesticar son almas en pena, errantes, cada vez más escasos y lejanos, a la espera de la mano humana que nunca llegará, frágiles y tristes como un barco de hojas muertas botado por un niño en el estanque de un parque. O los murciélagos fosforescentes que salen una vez cada siete años para llenar el aire de imposibles derroches de perfume... llamadas melodiosas, distantes de los colugos filipinos voladores... las selvas tropicales de Borneo y Sudamérica están desapareciendo... ¿para dejar sitio a qué?

William S. Burroughs

cóndor

a JP

Hace tiempo, indeterminado por la distancia entre los sueños y la realidad decadente, fuimos animales habitando el espíritu de indígenas precolombinos. Fuimos signo y victoria del trabajo, y ahí la moral hacía su extraño sentido sobre los hombres y nosotros despertábamos su furia porque era nuestra disposición, hacer metáfora entre nuestros vuelos y sus pies recortando el vasto valle que crecía hasta las rodillas. Me gusta recordar cómo desde arriba, haciendo círculos y buscando el porvenir, me entregaba a la esperanza futura de un poeta menor que clasificaría mis intentos de rapiña como la posibilidad de una autentica Latinoamérica, que no es otra cosa que hablar del único lugar que le queda al mundo lejos de las atrocidades del arte moderno, los sonidos modulados y la proliferación de imágenes seductoras y productos innecesarios. Soy yo en un vuelo regular, no tengo recuerdos de mi nacimiento, altísimo Andes lo reconozco porque ahí abandonaré a mis hijos y les regalaré la verdadera libertad del orfanato. Recuerdo las invocaciones con fuego y los sacrificios humanos, y un humano transmutando en reptil que yo habría de coger en mis garras como los rituales de Alejandro el Macedonio para repetir en la historia del hombre las obstinaciones del poder, la liberación y el gobierno extendido como la única realidad palpable. Mañana será hoy y ayer estaremos recortando el viento a una velocidad inclasificable, viéndolo todo de la manera exacta, suceder y florecer como magnolias, ácaros y aromos; el cielo el lugar determinante; la fauna y su augurio de muerte, la respiración; la flora y su eternidad ligera y trágica, lo infame de llamarse tierra y padecer los estragos de la conceptualización de lo perpetuo, que es buscar la destrucción y luego su arrepentimiento tardío que subraya la poesía muda de la materia y la vida como valor decadente y preciado por aquellos que no reconocen el suelo que pisan. Pero el vuelo es demasiado incluso para la vida, tenemos que huir, tenemos que generar las brisas que habrán de sacudir la sangre del hombre en las batallas del suelo invadido, tendremos que inspirar la prisión y violencia de un hombre que busca a su animal interno y que lo anime a recorrer este universo de continente, original y subyugado, como la posibilidad de realizar los deseos sin esfuerzos, metafísicamente, metalingüísticamente, patafisicamente, ignorando las prisiones del amor y la mente, de las precarias relaciones humanas (la guerra parece ser el único lugar útil de la lealtad) y nuestra vertical relación con las otras razas y lo escaso, lo mudo y lo muerto.

22 septiembre, madrugada y sueños

I

Una noche desesperada. Reminiscencias de 2do medio: Bárbara Havliczek atravesando la habitación de lado a lado (su cuerpo pequeño, mi cuerpo pequeño…ahora recuerdo abrazarla con su buzo y levantarla entre mis brazos, su risa ahogada y constreñida), mirándonos siempre, la compañía anunciada en las antiguas novelas rosa, distante e inexorable. Brutales gritos infantiles y confusión. Una oscuridad galopante. Quebrar unos vidrios y descubrir el ritual: niños menores de 7 años, calvos, dándole sexo oral a un sujeto que no alcanzo a reconocer, y de ahí el laberinto directo al mal.

Perseguido por demonios que parecen habitar exclusivamente mi cuerpo, la fiesta sigue, el show continua.

Cuesta abajo rodando con dos pequeños calvos, desnudos y dientudos, que debo eliminar.

Todo acaba abruptamente.

Y volviendo a casa de Bárbara en la mañana, realización inmediata de estar soñando. Me persigue un tipo vestido de cura, con una sotana larga y ojos volcados sobre sí mismo. Trato de despertar desesperadamente haciendo muecas con la boca y parpadeando efusivamente, pero el tipo aparece en todos lados. Y a punto de saltar por la ventana y lanzarme a la muerte (una casa probablemente porteña, escaleras de 177 peldaños, suelo de madera, trapos y jirones de ropa colgando de pitas desde una ventana a otra) repentina realización de que lo único que toma es creer en Dios, realizarse en él. El tipo me coge de la espalda, clava sus manos en mi pecho para arrancarme el corazón y por primera vez (en mi historia del lado diurno) la cercanía de Dios, pensar en él con tanta vehemencia para luego despertar y lograr salvarme del cura heraldo del mal.

La cita no es así, pero en fin: “no le tememos a una esfinge que soñamos, soñamos una esfinge para explicar el temor que tenemos”

II

Desde lejos observar el océano, desde una arboleda fundida con la costa que es el paisaje que más agradezco, en compañía de alguien que bien podría ser Cristóbal o Martín Gaete, mirando el océano dibujado verde extendido hacia el final del mundo. Algún sentimiento terminal, la compañía y la soledad y los colores pirotécnicos. El océano se levanta atrozmente sobre la costa, olas de 100 metros que arrastran a la población con finalidad eugenésica. Tan fácil como tomarnos de la mano con Cristóbal o Martín y hacer presión con los pies sobre un gran árbol inamovible que nos salvará la vida. Todo ha cambiado en la Tierra. Mientras observamos el océano recogerse sobre sí mismo y la gente exhalar desesperada frente al día del Juicio, los días se suceden en minutos, eclipses lunares, solares y la aparición de los astros como si se tratase de un hombre detrás de una cortina con un gran equipo de iluminación. Obvio, saqueos y vuelta a la vida salvaje sin pensar en reconstruir la sociedad, y eso me preocupa. Desde arriba del cerro entender que ha comenzado una nueva Era. Encontrarme con casi todo lo que amo, gente que no sabría nombrar y estarse bien, pero un vacío incomprensible. Hasta que desde la costa, borracho como mi sueño iba a suponer, sosteniendo una lata de cerveza emerge Nicolás, yo tan agradecido y tan perplejo lo abrazo y pienso que ahora realmente nos han dado otra oportunidad.

Pero él no se conmueve.

exodo

cerca de mi casa un río recuerda miserablemente el Santiago precolombino

ese es un buen lugar afirmamos, cuando fumábamos marihuana cerca

nos agradaba esa neblina y los cables que decapitaban el paisaje

no gustaba el río, su cauce y la posibilidad de arrojarnos

unos a los otros

para que no nos perdamos el cielo

Me pareció tan natural verlos ahí, de fondo

las respuestas las traería el viento…

La elocuencia de ciertas voces, desde lejos enumerar

las bellezas extraordinarias (como ídolos y aves exóticas) de la Patagonia

(allá al verdadero rechazo del otro, encuentro de uno, otro tipo de poesía pero tendría que descansar muchos años antes de volver a tipear, saciado en el desierto transparente)

Me pareció pertenecer a una raza humilde, hedónica y sencilla, pero a ellos les traerían el amor, el trabajo y la verdad detrás de los intentos por abrazarse; para ellos las promesas del Este…y era natural que yo los observase desde lejos, para luego gritar la euforia de las mujeres y mi corazón triturado como textos descompuestos, como el verdadero sonido de la muerte insinuada en el encuentro de nuestros ojos, los tuyos, foráneos y los míos volcados sobre si mismos

Y te cubres, tienes miedo, te escondes y rechazas y no quieres que nadie toque tu mierda, mientras la esperanza se camufla en las emulaciones de Dylan, Cat Power, el verdadero descontento es que te jodan con tanta posibilidad de redención porque no habrá cóndor que desentierre mis pies del cemento

Me pareció por fin que me volcaría sobre la alfombra rectangular y arañaría los pies de mi mujer suavemente, los lavaría y ella me llevaría a la cama en sus brazos, como lázaro, como Rimbaud invocando a jesús, me pareció que todos eran mis amigos de otrora, en ese cerro desdoblado sobre mi pasado me pareció haber encontrado una cavidad, una gruta o un camino, un agujero profundo y directo hacia el tiempo y envejecía en paz, y me oxidaba y descansaba sobre mis ilusiones de poeta menor que es todo lo poeta que llegaría a ser

Me pareció también que llegarías pronto, y un ave rapaz haría círculos sobre nuestras elegías para levantarnos al único cielo que le corresponde a nuestra clase de humanidad

Cuando haya acabado espero alguien me perdone.

es prudente inmacularse de la forma de la historia

de a poco

olvidarse de los padres

como si no estuviese pasando

avanzar

(o la dirección que decidas)

de un lugar a otro, de un tiempo a otro

sin la plastificación inmediata del hogar

sin conciencia de tu utilidad en otros

( )

Las palabras de Marcos: último ejército por la libertad. Las voces de mi generación dormida en la realización de sus vidas, tan de ellos, apropiándose el derecho de ser quienes deseen en un mundo dispuesto para aprehender, coger, asir y calzar en el tiempo y los cuerpos, y en ello el deber de su arte y de sus propósitos. Las voces de quienes admiro redundan en lo miserable que he sido en posponer esa decisión. Marcos, su voz parsimoniosa, casi infantil, relatando el no hay tal lugar, que es mi hogar y el hogar de la noche latinoamericana. Quisiera comentar ese momento donde me di cuenta que estaba solo y nadie miraba mientras yo revisaba si la sangre llegaba a mis manos, mientras aceleraba y volvía a esta casa con la intención de escribir, subrayar que existo ¿Para quién? Para comprender, en la soledad y su comunión con lo místico, la presencia de lo otro. ¿Qué es ello si no la muerte y el horror? – no hay poesía después de ciertos eventos – que son una bolsa al aire, la prefiguración de la muerte de mi gata, un beso anunciando el deceso y la divergencia que ocurre entre cada persona. El mundo allá fuera se extiende como una propuesta sutil de energía y vida; desde lejos, la cordillera y los colores pirotécnicos de los que se baña en las tardes santiaguinas. Pero tengo demasiado claro mis mecanismos de esperanza, esos colores, las arterias que se desperdigan desde Santiago hacia el mundo, hacia el tercer mundo que es el único mundo importante, tan claro como para poder sostenerlo y sostenerse en ello, pero ya imposible. Una borrachera decadente de existencia pastosa y lúgubre, oscura, órganos que aparecen nauseabundos desde el orificio de la boca, y sus historias como quizá el último delgado filo de la existencia de vuelta a ella misma lejos de las palabras que acribillan y mutilan la intención final de acercarse. El barco está realmente ebrio en un mundo de castidad y sobriedad, y han depositado a los dementes sobre él a vagar entre los mundos que proliferan de industria y cultura, de mierda y encantos. Gustos ¿Qué son ellos si no la reiteración de la angustia? Y cuando ella desaparezca…de vuelta a las ficciones nimias, los poemas conmemorativos, la reincidencia musical, las banderas, la perspectiva fragante, la lucidez boicoteada. Marcos, el suicidio como Juan Salvador, después de ello el frio o el calor, la experiencia y la esperanza. Repetir las mismas condiciones de la muerte, títulos y el nombre Kerouac como muescas en una ballesta, y posponer la decisión. Habrá sangre y habrá hambre y habrá un final, y todo volverá a ser como antes. La novela tendrá un final, en un bus de vuelta a Santiago escuchando la fornicación de dos desconocidos. Pero yo estaré ya muy lejos, incluso de mi mismo. Y toda mi poesía será una gran tangente al círculo egótico de profundidades insospechadas, cuyo fondo de vida latinoamericana es el roce final con la existencia que no es: un tipejo medio oscuro, medio europeo, medio afroamericano, medio psicodélico y medio triste, que sabe hacer reír y sabe relatar y sobre todo sabe mentir, y en ello asomará alguna posibilidad de verdad que alguien verá, para elocuencia de su dolor y perpetuación de la lucha.

Exit

Santiago. Un aura al interior de los metales. Un edificio cayéndose, quebrado por el sueño. Yo y Nicolás –¡Corre!- Un ave rapaz sobre nosotros haciendo círculos. Escribí una vez (con mi nombre) cómo nos habíamos quedado encerrados en las habitaciones, y como todo se contaminaba y al final llegaba a nuestros cuerpos que ya llevábamos prestado. Tener que escribirlo es terrible, a ello. Ridícula es la ciudad, los discos innombrables, lo profetas que han caído al cielo, los riff de guitarras y las máquinas de escribir, los tipeadores. Nunca había sentido la imposibilidad completa de soltar un “espíritu” sin sus comillas sobre la vida que se extiende en todos los recorridos. Quiero sentir ese corazón palpitar, Jack. Quiero sentarme en un muelle de mi antigua ciudad y ver ahí lo que no hay. Estoy cansado de subrayar con la vista. Y las soluciones inmediatas de la prosa, ella misma, escribirle a alguien, hablar de alguien e incluso ahí, el sable, no recuperan su sentido. Estoy empezando a mostrar mi malfuncionalidad, a acabarme, descomponerme y pronto al reciclaje de las energías básicas. El agujero…probablemente el círculo de esa ave rapaz y por ahí las respuestas sobre cómo plantar a tus personajes down the k-hole, pero nada para salvarnos la vida. Me estoy muriendo, definitivamente, lo he sentido ahora y durante la noche, y todas las noches. Pienso incluso en ella y la borrachera del pensamiento y no soy siquiera capaz de atribuir a mis reflexiones valores patafisicos. Lo hacía por que había que calarnos en la historia – que eran errores y comportamientos maravillosos de tu cuerpo traslucido – y eso tenía sentido. Ahora lo sostiene una piedra preciosa, sobre el bestiario y las capitulaciones de Morelli, de nuevo. De nuevo la inercia de los topos en la Plaza Ñuñoa. Llorar en las micros, marearse al tratar de leer un poema de Carrasco. Calas. Sabor cítrico de tus besos. La aventura de los cielos rosados, ahora pagando el karma del niño poeta. Enumeraciones que nunca acabarán. Propuestas infinitas y roces imaginarios, y besos. Alguna vez, sentir la estela de tu cuerpo desplazarse por su trayectoria, desdibujarse al coger la guitarra, abrir un libro, dejar entrever todo.

No hay otra solución; lo hay todo.

gematría

NWW a las 8am

vistas – feedbacks – campanas llamando al hambre
todo por la mañana

Quedarme en el (zaguan) y ver la mañana abrirse, abriendo la puerta y volviendo a mi cama. Detrás de ese gran ventanal volver a escribir.

Ahora puedo ponerme a llorar; dejar de escribir es como no tener nada, desposeido y crucificado.

Quedarme en el zaguan y ver entre un manojo de aves rapaces la luz como el nombre de las cosas cuando uno se desdobla, pero imaginando

que todo se llama por su nombre



La mañana sucederá.

Wenders 62

El siguiente texto pretende ser una reflexión crítica acerca de ciertas tendencias cinematográficas y sus repercusiones en la concepción de “imagen”, cuya iniciativa tiene como epicentro el reciente visionado de tres cortometrajes realizados por Win Wenders: Same Player Shoots Again (1967), Silver City Revisited (1968) y 3 Amerikanische LP´s (1969).

Las tendencias de la globalización junto a las sociedades de masas han creado una diversidad de contenidos culturales que diversifican el curso histórico del propio “artista”, introduciendo contenidos de diversas culturas que, por estar ajenos, lejanos, casi fantasmagóricos, suponen un mayor foco de interés ante el devenir de la “obra”. El “artista” no se conforma con indagar dentro de su propia cultura por miedo a: ser considerado categóricamente nacionalista (apelando al sentido que la palabra evoca sentimentalmente) o, si su obra tiene un sustento teórico, por miedo a no encontrar las herramientas necesarias, en su propia cultura, delimitada geográficamente, para alcanzar aquello que se ha propuesto teóricamente. Ejemplo que se acerca a la tesis de este trabajo es el de James Joyce. En su libro “Dubliners”, Joyce, radicado en Inglaterra, estudia las tendencias criollas de su Irlanda desde la perspectiva peninsular. Esto queda ilustrado magistralmente en el personaje de “The Dead” Gabriel Conroy, literato peninsular que tiene que desenvolverse en una fiesta típica Irlandesa organizada por sus tías, donde sus tendencias continentales, inglesas, europeizadas, le causan un contraste emocional que incluso será catalogado por otro personaje de “Anglofilia”.

Si esta tendencia se insinuaba ya antes de la primera y segunda guerra mundial (“Dubliners” 1904), no es difícil imaginar su consecuencia durante la post guerra producto de la desilusión patria y la cualidad apocalíptica que estos conflictos bélicos dejaron implícitos en la mentalidad sobre todo europea, antecedente inmediato de las contraculturas y el existencialismo, que a su vez representan el antecedente inmediato del cineasta Win Wenders.

Pero el caso de Wenders presenta una extranacionalización de carácter casi obligatoria. Si bien el cineasta se apoya directamente de la cultura norteamericana, no lo hace por un desdén a su propia cultura Alemana, ni por una falta de recursos que la cultura alemana le pueda prestar, sino por una contaminación efectiva de la cultura Norteamericana dentro del panorama Alemán de Post-guerra. Recordemos que después de la segunda guerra mundial, Alemania pasó a ser (sin miedo a las exageraciones) una provincia Norteamericana, influenciada directamente por sus políticas económicas (gracias al extremadamente efectivo, en tanto control, plan Marshall) y por consecuente, exportando el Way of Life Norteamericano a la masa Alemana, desmoralizada y completamente alienada de la idea de Nacionalismo que tanto le alimentó luego de la primera guerra.

Bajo una arista dramática, la ausencia de identidad Alemana podría haber reportado a Wenders una inclinación hacia las tendencias Norteamericanas de industria, sin embargo, y lo que lo hace un cineasta destacable y vanguardista, es su capacidad de transformar esta ausencia en un código no solo valido, más bien necesario en la historia del cine , anclándose directamente de la influencia del cine más industrial (westerns, noir policial, etc) pero revirtiéndolo, haciendo la critica de su sociedad contaminada desde el uso de los mismo principios visuales del cine de industria norteamericano (desde otra perspectiva que será analizada más adelante) pero torciendo las estructuras bases.

La ausencia Alemana en la obra de Wenders devienen en una estructura dramática y una configuración de personajes que se puede resumir en este capitulo de “Rayuela” de Julio Cortázar:

62:

En un tiempo Morelli había pensado un libro que se quedó en notas suelta. La que mejor lo resumía es ésta: "Psicología, palabra con aire de vieja. Un sueco trabaja en una teoría química del pensamiento. Química, electromagnetismo, flujos secretos de la materia viva, todo vuelve a evocar extrañamente la noción del mana; así, al margen de las conductas sociales, podría sospecharse una interacción de otra naturaleza, un billar que algunos individuos suscitan o padecen, un drama sin Edipos, sin Rastignacs, sin Fedras, drama impersonal en la medida en que la conciencia y las pasiones de los personajes no se ven comprometidas más que a posteriori. Como si los niveles subliminales fueran los que atan y desatan el ovillo del grupo comprometido en el drama. O para darle el gusto al sueco: como si ciertos individuos incidieran sin proponérselo en la química profunda de los demás y viceversa, de modo que se operaran las más curiosas e inquietantes reacciones en cadena, fisiones y transmutaciones.

"Así las cosas, basta una amable extrapolación para postular un grupo humano que cree reaccionar psicológicamente en el sentido clásico de esa vieja, vieja palabra, pero que no representa más que una instancia de ese flujo de la materia inanimada, de las infinitas interacciones de lo que antaño llamábamos deseos, simpatías, voluntades, convicciones, y que aparecen aquí como algo irreducible a toda razón y a toda descripción: fuerzas habitantes, extranjeras, que avanzan en procura de su derecho de ciudad; una búsqueda superior a nosotros mismos como individuos y que nos usa para sus fines, una oscura necesidad de evadir el estado de homo sapiens hacía...¿qué homo? Porque sapiens es otra vieja, vieja palabra, de esas que hay que lavar a fondo antes de pretender usarla con algún sentido.

"Si escribiera ese libro, las conductas standard (incluso las más insólitas, su categoría de lujo) serían inexplicables con el instrumental psicológico al uso. Los actores parecerían insanos o totalmente idiotas. No que se mostrarán totalmente incapaces de los challenge and response corrientes: amor, celos, piedad y así sucesivamente, sino que en ellos algo que el homo sapiens guarda en lo subliminal se abriría penosamente un camino como si un tercer ojo parpadeara penosamente debajo del hueso frontal. Todo sería como una inquietud, un desasosiego, un desarraigo continuo, un territorio donde la causalidad psicológica cedería desconcertada, y esos fantoches se destrozarían o se amarían o se reconocerían sin sospechar demasiado que la vida trata de cambiar la clave en y a través y por ellos, que una tentativa apenas concebible nace en el hombre como en otro tiempo fueron naciendo la clave-razón, la clave-sentimiento, la clave-pragmatismo. Que a cada sucesiva derrota hay un acercamiento a la mutación final, y que el hombre no es sino que busca ser, proyecta ser, manoteando entre palabras y conducta y alegría salpicada de sangre y otras retóricas como esta."

Personajes en Wenders: ausencia de psicología, ausencia de un lugar estable (en 62 modelo para armar, Cortázar juega con este factor de una forma que podría ser hasta lúdica, intercambiando la acción de lugar sin aviso previo ni causalidad, incluso previniendo en un prologo estos desvaríos), ausencia de un hogar, ausencia de contacto físico, de deseo, ausencia de la mujer (y en esto se diferencia categóricamente de Cortázar), ausencia de relaciones estables; la soledad se establece como el sentimiento dominante en estos personajes.

Esta hipertextualidad no es azarosa cuando comprobamos que la fecha de publicación de Rayuela es el año 1963 (4 años antes de que Wenders realizara su primer cortometraje) y que el propio Cortázar también cumple el rol del escritor expatriado en Paris como lo sería Joyce en Inglaterra o Wenders, quien a su vez es un apartida buscando la patria dentro de su propia geografía pero a través de códigos culturales no Alemanes. Rayuela a su vez apunta a una reconstrucción y reformulación del las estructuras novelescas a través de un minucioso estudio previo (plasmado en su “Obra Crítica” y que tiene su ultima cristalización el “62 modelo para armar”) que podría compararse con los ensayos críticos que preceden a la realización de los primeros cortometrajes de Wenders, publicados en la revista filmkitik. Ambas formulaciones devienen en piezas de estructuras similares: contenidos trizados, imágenes quebradas, la intención de abarcar una totalidad desde la flagelación espacio-temporal de la obra, acciones y pretensiones libradas de intenciones; en resumen, toda una radiografía de lo que puede representar un intelectual Alemán de post-guerra o un intelectual argentino radicado en Francia.

3 Amerikanische LP´s presenta una forma amalgamada de diseño cinematográfico que esclarece las influencias Norteamericanas en el cine de Wenders. Podemos apreciar un plano secuencia montado sobre un auto que recorre la campiña Alemana mientras que de música incidental suena Creedence Clearwater Revival, transformando el paraje en una escena que bien podría transcurrir en el este de EE.UU. Para rematar esta escena (de una duración aproximada a los 4 minutos de film, excesiva si consideramos los diseños clásicos), al final del plano secuencia la cámara atraviesa un cartel gigante de Coca Cola y acaba deteniéndose, en plano general, sobre un autocine completamente vacío, que evoca las imágenes más sentimentales de John Ford.

En Same Player Shoots Again se da el ejemplo de crítica más evidente hacia el sistema Norteamericano de industria que plagara la propia forma Alemana de cine. En la pieza se observa un travelling vertical que sigue en plano general (pero con el rostro cortado) a un tipo que viste chaquetón largo y carga una escopeta a lo largo de una vereda, perceptiblemente (más no evidentemente) herido, durante por lo menos tres minutos de film. Si uno analiza la manera de enfrentar la puesta en escena por parte de los norteamericanos (en este caso en el genero noir en particular) puede concluir que hay dos momentos de una escena como la que plantea Wenders que son esenciales para el relato (y aquellas que cumplen con la categoría de “golpes de efecto”): uno de ellos, el disparo que antecede a la herida y el siguiente el “desplomarse” del protagonista. Wenders opta por, en posición crítica, mostrarnos solo el fragmento de film que está vedado por las concepciones dramáticas del cine clásico. Esto no solo representa un alzamiento en torno a la cultura Norteamericana como contaminante de la propia cultura, sino que también alude a una sobreexplotación de la imagen-relato. Lo que quiere decir Wenders cuando nos muestra una imagen aparentemente innecesaria es que no necesitamos de los “golpes de efectos” para armarnos la imagen de lo sucedido en la cabeza, sino que estos “golpes de efectos” han sido explotados de forma excesiva por la imagen-relato que asaltan al imaginario sin el soporte audiovisual, y anclándose a un fragmento “dispensable” según las concepciones norteamericanas, Wenders no hace otra cosa de suplantar la antigua imagen-relato por la apreciación de la imagen por la imagen, paralelismo inmediato con Andy Wharhol y las tendencias Post-Modernistas de arte.

Silver City Revisited olvida la crítica a la forma alemana plagada de “americanismos” y se concentra principalmente en la reflexión imagen-relato vs. imagen-imagen, que es donde radica el verdadero interés de Wenders. Plano general anclado que muestra una estación de trenes y las vías férreas atravesar verticalmente el cuadro extendiéndose hacia su fondo. En el comienzo de la escena (de una duración similar a las antes descritas) vemos a un tipo atravesar apresurado las vías férreas de derecha a izquierda de cuadro, seguido del paso del tren en forma vertical, hacia el fondo. En la imagen-relato, este comienzo sería el golpe de efecto necesario para causar dilatación en la atención del espectador y así “narrar” de forma regular. Wenders opta por poner este golpe de efecto al comienzo (que la imagen férrea sugería inmediatamente, antes de cualquier acción) y así quitar la expectación por la acción a acontecer, dando paso a la contemplación de la imagen por la imagen, no esperando su relación narrativa, obviando todo tipo de acción y extendiendo el plano a la soledad de la estación de trenes, develando lo que él llamaría “la imagen detrás de la imagen”.

En Lisboa Story de Wenders, su personaje-director, Friedrich, comenta: “Las imágenes ya no son lo que eran, ya no podemos fiarnos de ellas. Todos lo sabemos… Antes las imágenes contaban historias, mostraban cosas. Hoy solo venden. Las historias y las cosas han cambiado ante nuestros ojos. Han dejado de enseñarnos cosas. Lo han olvidado”. Luego, comentando sobre la cinemateca de la “imagen no vista”: “Una imagen que no es vista no puede vender nada, es pura, y por consiguiente, bella y verdadera, en una palabra, inocente. Mientras ningún ojo pueda contaminarla estará en armonía con el mundo; si no es vista, la imagen y el objeto que representan se pertenecen”.

El trabajo de Wenders se hace esencial en una cultura occidental atravesada por la estética y el culto a la imagen, para luego hacer el link de esas imágenes a relatos de forma que nuestro inconciente es capaz de generar asociaciones inmediatas que no permiten el descubrimiento de la contemplación como medio efectivo de entendimiento, sino sucumben a un acostumbramiento cada vez más entrenado por los productos cinematográficos que genera la industria; cuando el cine ya no trata de educación, cultura, ni de concepción artística en tanto devenir social, sino producto, caja de cereales que ya no se distingue entre los otros mil productos que llenan las alacenas de los supermercados: Cine reciclable.

Alberto Parra, 2006.

stultifera navis

La mañana pide que escriba algo. La mañana y la luz traslucida que habita dentro mío. Tengo el dedo roto, me duele tipiar y ahí la metáfora. Escuchando los trances de los follakzoid que han reemplazado los otrora lisergicos Ganjas; se trata de subrayar lo que sucede porque en ello hay una contradicción que finalmente indica algo de otro orden y la vida no es esta que consumimos en el oxigeno y la manifestación de la felicidad. Entiendo poco de lo que se me ha dado por rubro, escribir no sé si es el sentido siquiera, la música…los intentos de habitar el out-there gracias a las drogas y las mujeres salvajes. Filtros para colorear el verdadero color trágico en boca de KURTZ the horror, es el horror. Y cuando se alcanza la felicidad, una tragedia en ello, en el sentido de que considerarnos algo, algo depositado sobre otro algo incluso más intranquilo, una gran alfombra rectangular y temblorosa, no tiene sentido. Descartes y los ordenes gregorianos nos mintieron y yo veo en tus ojos verdes ese mismo error y tu felicidad es superficial. (y pensar que me hiciste caminar en ese sentido, idiotamente siguiendo tu ejemplo que acabó con alguna sonrisa que pudiese albergar mi cuerpo). Entonces mi novela y lo que vamos haciendo, transitando la ciudad-nieve Santiago, respirando con dificultad y de repente la realización de que las luces nocturnas pintan mis caminos y que todo se extiende como una gran explosión de órganos e interiores hacia las ciudades del mundo. La felicidad es saber que aquello siempre se mantendrá oculto lejos de nuestras manos completamente sucias. Ojala la verdad nunca esté a nuestro alcance, ojala pudiesen ver en los rostros que se sumergen la cara de la soledad; una vez rozada la lucidez la locura llega a reemplazar nuestros círculos con su gran navío deambulante.

fix.doc

Vamos todas las tardes a Sta. Julia

dejo a Diego ahí mientras censuro los alaridos de mi radio para escuchar los gritos que ya no será posible enmudecer

(veo a Diego desaparecer parsimoniosamente por los pasajes, los ciclistas (slash) dealers hacen su vuelo de moscas recorriéndolo como ratas hambrientas; nunca le hablan mientras Diego está a la vista, se esconde y como la paradoja del gato mi amigo está muerto y yo respiro la oportunidad de participar en una tragedia)

A diferencia de otros, nosotros no hemos visto las almas de nuestro siglo enloquecer

Nuestra hambre recuerda los momentos donde la infancia transmutaba rápidamente a las depresiones que ahora nos aquejan

causa de la imaginación y la conciencia de que cada repique de voz tuvo su eco en otro tiempo

y aquella lucidez (Borgeana, al menos) se ha convertido en hábito, se estaciona – 5 años, 15 años – y los años porvenir

Vamos todas las tardes a Sta. Julia por la calada que recuerda la figuras abstractas, risotadas y descubrimientos musicales, roces tangenciales a la ley y desafíos paranoicos. A cambio recibimos dolores de cabeza y la sensación de que nunca es suficiente – tildándonos de adictos para la risa de nuestros amigos alcohólicos – nunca será suficiente como querer recordar las calurosas tardes en Valparaíso y curtirse lentamente de aire salado e infortunios, malas amistades y refugios en naranjos altos como edificios – recuerdos en el abismo y la pésima elección de su traducción en palabras –

Dejo a Diego y antes de que vuelva pienso en la inutilidad de todos los pactos con los hombres

la guerra parece ser el único lugar útil de la lealtad

los demás abandonan la poesía (a pesar de tu habilidad aparente, Nicolás)

se entregan y depositan en los ordenes cronológicos, ya no recuerdan sus refugios al miedo de que la vida avance

y nuestra manera de protegernos is that angry fix que nos vuelve un poco más abiertos a la posibilidad de que florezca la metafísica – vacas aladas, jinetes despojando de raciocinio a los hombres más nobles – mientras realmente sabemos que nada sucederá, que el humo tiene una duración aproximada, que a cierta hora Sta. Julia es peligroso, que quizá, de alguna forma no comprobada, nos estamos haciendo daño, que lo único que nos sostiene juntos es un delicado trazo de aire y es maravilloso.

actualización

I

demoliéndole y para cerrar los ojos, no confiar en nada, llenarse los oidos y llorar en silencio, ver lo que los gatos ven, flotar y acercarse como la fe, tener miedo y frenarse en el teclado para decir todo está perdido o darlo todo por perdido.

II

esto no tiene que ser acabarse, es posible que todo el viento me atraviese y habrá un vendaval solo para mi, uno en el problema del lenguaje la imitación de los helados y los besos de la gata Araña; suave la mirada y su agujero, la gata Rosita, corriendo por mi cama mientras la poesía afroamericana llego a saber es solo sonido

y querer nombrar, jazz, todo el jodido rato, jazz, decirte

tantos discos

sin nombre

III

esta es la poesía que solo sabe nombrar y señalizar

y hacer triángulos

cuyo vértice soy yo amante

carta abierta a Jack Duluoz

Tengo tanto miedo
tanto
that I write, write, write
y trato de decir lo que veo y entender
el lugar donde descansa y se educa mi cuerpo

quisiera ser un escritor
pero no quiero sufrir como ellos.

Jack Duluoz:
(o Sal Paradise, o Leo Percepied, o Jack Kerouac)

Ahora que lo pienso, no eras tan inteligente como decías en Vanity of Duluoz. Durante los 70 hubo una explosión de Jazz que no te imaginas. Carla Bley, que luego lanzaría “Looking for America” un titulo muy propicio con tu literatura, edita en el 71 un discazo llamado “Escalator Over the Hill”, una verdadera explosión de Bop, free y sarcasmo, además de una gran épica a lo film noir como tu entiendes mejor que yo, siendo tu Americano y yo Chileno y ávido ocioso de las salas de cine en Massachussets y New York (te llamo Americano solo por que te quiero, de otra forma te mandaría a tomar por culo). Además, siendo tú Francocanadiense deberías haber tenido la oportunidad de escuchar todos los discos de las joyas de Futura: Jacques Thollot y Berrocal principalmente, editados durante la década del 70 y que ahora, durante la década del 2000, que está por acabar, son revitalizados, reeditados, comentados y valorados sobre manera por su característica innovadora (“and you can’t believe that bop is here to stay”). Esa deriva de piano sobre texturas de un sentimiento irreconocible que traza Thollot en su Mahagony Extraits sirve para llenar y transcribir todos mis días de mediocre Santiaguino y si tu las escucharas entenderías ahora donde vivo y por que siento lo que siento, lo del poema que antecede a esta carta abierta. Entonces cuando escuchaste ese sonido nuevo que le atribuiste a Monk, a Parker y a Gillespie y dijiste lo habían heredado de Lester Young estabas siendo bastante inteligente (vivaz, ojos abiertos porque eso estaba sucediendo ahí, en aquellas calles que acaban todas en el mar, y tu fuiste uno de sus principales cronistas, esa música sonaba en tus bares porque ellos eran los músicos contratados para entretener a los tuyos mientras ustedes se masturbaban con la poesía y eso es una suerte que no entiendes) pero no tan inteligente como para calcular que la libertad se expande hasta la destrucción, y que la música de tus ciudades sería transformada en una especie de épica casi impalpable que si que saca lagrimas y que ahora si es un caos incontrolable y feroz (como aquellas veces que querías volverte negro y trabajar el algodón porque sabías que no podrías hacerlo con tu cuerpo y tu temple, a pesar de los años de fútbol americano y la marina Americana). Entonces borrachin desmedido, te perdiste todo el Free Jazz de los 70 y el Avant Garde (supongo escuchaste a John Cage alguna vez), además del rock Alemán alias Krautrock que tu gran barcaza Dorchester y todos tus contribuciones en la segunda guerra mundial ayudaron a forjar. Por otra parte Sal, tienes suerte de no haber observado a tu país convertirse en el gran odiado de la Tierra. ¡Ahora dicen que todos sus guerras fueron calculadas y que la guerra en la que tu participaste, en ella tu país financiaba ambos bandos para beneficiarse económicamente! ¿Qué piensas de ello?. Pero bueno, quedémonos con la música y sí, tienen músicos que te sobrevivieron y que realmente evocaron la libertad de una forma epiléptica, como hablaba tu gran amor Cassady ¡Wow, Hey, Look at There! todo eso con notas de saxo, olvidando los respetos clásicos e incluso aquellas innovaciones de tus próceres del Bop. Es que después tuvieron a los panteras negras y ahora su presidente es negro. Lo has logrado Jack, tu prosa ha sido oída por las masas y para divertimento del resto del mundo han puesto un negro de presidente. ¡El Jazz al poder! Te cito cierto poema de un disco editado mientras vivías creo “We want poems that kill, black poems, poems like fists beating niggers out of jobs”. Pero tu país y el mío a la sombra del tuyo se han convertido en un gran amasijo irreconocible de contracultura institucionalizada y ya nadie sabe realmente leer tus libros. Imagina que la primera vez que leí On the Road lo hice en español con una traducción de Barcelona. Fije, Chute, Jodidos, todas esas palabras graciosas. ¡Pero no estaba recibiendo ese sonido que yo se silbabas y cantabas y BOP en tus párrafos inmensos, libres y geniales! Ahora te leo en inglés como corresponde, y cada vez siento que fuiste un imbecil por no sobrevivirte a ti mismo (y eso que en Big Sur lo atisbaste) para poder comparar y encontrar el verdadero homologo de tu literatura que no era el Bop sino el Free Jazz, o por lo menos para disfrutar de aquellos negros esquizofrénicos que salían golpeados de sus bares por malograr los saxos y los pianos. Y yo hubiera viajado a América por gusto, ahora no piso esa tierra ni aunque me deporten. Perdona Jack por hablar tan mal de tu país, es que verdaderamente ha opacado toda la historia del mío, vieras a los jóvenes que aquí se reúnen, toda una iteración penosa de los hipsters Americanos y algunos bosquejos mayores de Manchester el antiguo imperio pero no esa ciudad de barbudos amables, ese Liverpool con el que soñabas mientras cruzabas el Atlántico. Y entonces solo me queda respetar a tipos como tú que sinceramente nunca se rindieron a encontrar su verdadera nacionalidad y entender realmente el suelo que pisan y así, respetuosos de los propios estereotipos de tu país, recorriéndolo para encontrarse con esas figuras tan comunes que han sido empañadas por el vox populi y exportadas como carne animal. Yo estoy aquí en Santiago de Chile tratando lo mismo, pero es realmente difícil Jack. ¿Qué me dices al respecto? tendrías que darme algún consejo gran borracho, gran Halcón. Esta ciudad es tan irreconocible como los imitadores de Parker. Pero algo palpita al fondo de ella, en los ríos cruzados por grafittis y avenidas, en la gente en su hermetismo y su falta de caridad, en el comercio ilegal y las drogas, hay algún Santiago que tendrá un calificativo que ya encontraré, espero, y luego un Chile que será un verdadero sentimiento y luego el sentimiento de habitar todo el mundo y por fin comprender. Bueno Jack, quería agradecerte y también retarte un poco por imbécil y paranoico así como aquí me reta Martín y como yo trato de retarme para no seguir cagándola. Tus amigos fueron muy condescendientes y está bien, ustedes forjaron lo que ahora llamamos libertad, ¿Pero tenían que habitar el exceso? Bueno, yo ya no creo en Jesús como tú, así que no voy a moralizar tus actos ni nada. Solo un saludo trans.temporal si acaso eso es posible, una carta abierta es un genero literario y tu Jack ya no estás vivo y te volviste un personaje, la leyenda de Duluoz, escritor, navegante, jugador de fútbol y borracho, como corresponde a los hombres de fantasía que habitan mi cabeza.

Alberto Parra, Santiago 19 de febrero de 2009

actualización 2

de hecho todo lo de arriba (abajo) se borró. Estamos dejando de escribir para trabajar. Arrojados en la cama cavilando sobre cualquier música masturbándonos compulsivamente (después de esta trabajaré, escribiré algo). Pero a nadie le interesa y ese es el problema de los blog, son demasiadas semillitas ahueonadas esparcidas ahí y la gente no cuida sus arboles ni sus animales, carajos.

actualización

En acto de timidez espacial, no haré uso extenso de este. La invasión que no lo es por ser más bien invitación, cuando hueles comida sabrosa, la ves o piensas en ella. La saliva empieza a formarse en la boca. Cuando comes, la saliva descompone un poco las sustancias químicas de la comida y ayuda a ablandar los alimentos para que sea fácil tragarlos. Tu lengua ayuda empujando los alimentos mientras masticas con las muelas. Cuando estás listo para tragar, la lengua empuja una parte de estos alimentos triturados, llamada bolo, hacia la parte posterior de la garganta, en dirección a la abertura del esófago, la segunda parte del tracto digestivo.

amigos poetas de preferencia travestis.doc

- Deberíamos leer a Girondo –

- ¿Para qué?

- Porque así todos nos seguirán, ahora. Son nuestros tiempos. Imagina un gran ejercito con soldados lentos, casi pegajosos. Imagina ahora la utilidad de esos cuerpos viscosos. Es casi como recortar el aire. –

Nadie en definitiva conoce a estos sujetos. Su búsqueda será la misma después de 80 años. Una de ellas al menos. (Lo dijo Parra en el "Discurso de Guadalajara")

- Necesitamos levantar criaturas, como unos nigromantes –

- Primero es necesario dejar la casa de nuestros padres. Y eso no es ni siquiera el numero uno de la lista de prioridades. Primero hay que tipear mirando el teclado. La técnica nos enseñó lo contrario, ahí radicaba la habilidad, pero yo sugiero otra cosa; el secreto está en las letras.-

- A mi los dedos se me tuercen, me duelen. Escribo con, máximo, tres dedos ¿De qué me sirven grandes pliegos de papel?-

(de la serie) gran noche Latinoamericana.doc

Vuelta a casa bajo una llovizna espesa. No me vas a encontrar ahí, Javiera; soy el adoptado, esta ciudad me raptó cuando tenía 12 años. No encuentro nada encerrado en los habitáculos recreacionales. Bestias en la solera del mundo, el gran cielo latinoamericano tapado por las emulaciones modernas: neones, proyecciones, mujeres de vaginas estrechas, hombres sobreyaculados, infidelidades sobre todo el juego de ficción. Estoy apoyado en una muralla esperando a que llegue el supuesto Condor (alias la muerte, alias alguien que me diga la verdad) y me arranque o me deposite ahí definitivamente. Cada noche es una promesa rota. Cada noche vuelvo a repetirme en esos hábitos que desprecio.

Poli y el desarme, a veces su mirada que atraviesa y la posibilidad de sentir el lugar. Quisiera que me llevara por una carretera que acabe en una playa, darnos cuenta de que deberíamos habernos quedado en casa.

En las calles los rostros ocupados en saciarse. Todos buscando llenarse los bolsillos, el estomago, el hígado o los pulmones. La vida actual es un llenar y vaciarse, eso son los movimientos centrales. Conducido por una inercia fantástica (alcohol, de otra forma arrodillado clamando un Dios cualquiera) me deslizo por las aceras húmedas y sucias del centro; toda una gran analogía de mi vida amorosa. Elegir un nombre: ¿Hay esperanza para los Santiaguinos? I´ve got proyects, do you hear me? Proyects. Parapetándose al tiempo, fuera de él, la evolución meritocratica que evalúa nuestra madurez.

Poli, el advenimiento de la muerte. Ensayando tus hábitos para construir la novela. De lejos observándote y desdoblándome en la literatura. Mirando hacia arriba, un tipo dos veces más alto que tú, pequeño big-bang previo a la implosión. Cariño, cariño. Tu cuerpo desdeñando el aire que roza, la mejor presencia que se puede aspirar, movimiento perpetuo y oxidación. Mueres más rápido que todos, nosotros sufrimos la lenta desesperación de la vergüenza.

fragmento

I

Estaba pensando en escribir sobre él y ella. Ahora me veo sentado en el auto, lo recuerdo. Un viaje suave; trato de acomodar mi cuerpo en lo posible y girar mi cabeza de tanto en tanto para asegurarle mi atención. Escuchamos Popol Vuh, Hosianna Mantra como subrayando lo translucido de nuestro tiempo juntos. – No he dormido bien – me dice. La verdad ella nunca ha dormido bien, creo. Y yo con ella menos, no soportaba su habito de frotarse los pies durante la noche. – ¿Alberto? – me inquiere. – Tiene miedo de comenzar a acomodar sus vacíos sobre mi cuerpo; lo hace lentamente. Conduzco a una velocidad prudente, aunque me gustaría acelerar las cosas y sentirme un poco más en el transito y menos en este auto. Trato de concentrarme, pero la última vez que estuve con ella no es siquiera un recuerdo anidado en la parte del cerebro que le corresponde a la poesía. Me doy cuenta que uno no sana, por más que se aspire al porvenir. – Me sudan las manos, mira – Tomo su pequeña mano un poco deforme, nunca me sudan las manos y tengo que decirle que no estoy ahí. Ella lo va a entender o quizá todavía la amo, eso pensará de noche, satisfactoriamente. Pero mi desesperación se anida en la incapacidad de recordar mi experiencia, y recoger sus ademanes como todas la texturas con que se matizan los personajes de novelas. Me estoy protegiendo de antemano, subrayándome en la literatura. – Estoy seguro que no tengo ningún disco que te agrade acá – le digo. – No te preocupes…podemos escuchar lo que tu quieras – Entonces detengo el auto, no aguanto. La miro y ella se recoge hacia el vidrio como esperando un zarpazo merecido. - ¿Qué? – me pregunta, con todo mi cuerpo enroscado en su ojo. – Ayer soñé contigo – Empiezo. – Venias de vuelta del cielo tras una experiencia mística con alguna planta…No me quisiste contar de que se trataba el cielo, y yo lo necesitaba…Si estaba a punto de enfrentar mi salvación tu sabes que no lo iba a lograr sin abandonar el terrible esfuerzo que el cielo evitaría…De todas formas fue bueno verte ahí, como si nos hubiésemos pillado en la vía del tren camino a Machu Picchu… Bastó mirarte para saber que el cielo no lo merecemos… – Estoy al borde de abofetearla. Recuerdo su boca contraída en mi glande, su ojos mirándome directamente, las pocas veces que estaba urgida por mi placer. – Sé lo que quieres decir – (¿Lo sabes? Entonces bájate del auto) – Sabía que llamarte iba a ser como aterrizar sobre espinas – No me esperaba una respuesta de ese tipo. Quiero que se me abalance y acabar con esto pronto. – Quiero que me enseñes a escribir…- Nunca la he escuchado tan determinada; el tiempo que compartimos eran vaivenes y prefiguraciones de la soledad y la emancipación; todo lo hacíamos con la esperanza de ser los mejores, pero sin la correspondiente paciencia. – Yo ya no escribo – Le respondo – O por lo menos no el tipo de cosas que solía escribir...Ahora no se le puede llamar de esa forma. – No me entiendes – me dice – Quiero que me enseñes a sufrir. – Pienso en la única forma en que podría traducirle su petición, se la comunico directo a los ojos. Su cuerpo ya no se agazapa en el asiento, esta erguido y radiante. – No ha pasado mucho tiempo ¿No? – Le pregunto. – No- responde – El necesario para que llegue este día. – No entiendo nada. En aquellos tiempos sus comentarios crípticos eran iguales a todos mis ardides retóricos para esforzar la comprensión. Ahora no entiendo y me importa un carajo. Me siento ligero llevando el Megane por la ciudad. De repente, el aviso de estar acá; lo siento junto con su mano sobre mi pierna. No la miro, pero estoy seguro que ella no me mira; la vista clavada en su mano, preocupada de hacer las cosas bien.

I wish i could !Fuck¡ you el tiempo que dura “welcome” de john Coltrane
más que eso
nos permutamos en el tiempo y no vamos dejándonos atrás

es como hacer-el-amor

Ideales como montañas. Redactaré una crónica indígena: Aquí esperándolo, al gran condor Latinoamericano. Waynapicchu. La vista al cielo marchito, los colores fugaces, cubos de azúcar desarmándose en tus manos. Y un saxo de puta madre, su única onomatopeya la traducción de Dean

en el fondo tratar de que esto esté bien

:

las cosas caben 4 veces en 4 de ellas.

Notebook

I watch as the whole country slides by below the wing.
Deep red clays and burned out browns, followed by snow bleached peaks
and now the flat geometry of the middle lands.
Hundreds of miles of patchwork squares and circles, an occasional
building group here or there isolated and tiny city clusters shrinking
in the capillary sprawl, grey and lifeless from above.
What is this all about?
The ground moving does not really alter my perspective up here.
Nothing seems to affect my view these days.
My life beyond stable, static.
35 years, 10 years, almost 5 years.
All these time line hash marks seem have ground me to a halt.
How do dreams and hopes end up frozen?
How can I get back that burning desire?
I am at a standstill now.
The days goes in and out and I get nowhere.
Still no great clang of astonishment, no brilliant flash of light,
no steeple with a wide view.
All that surrounds me, all the things that I have gathered and continue to gather
at such an obscene rate seem to be stones tied to the cuff.
Weights to make the freedom of the river that much harder to realize.
And all these stupid metaphors, what is one to do?
The idea of chucking it all seem so inviting.
To throw myself headlong into a love affair with some beautiful unknown person.
Or a trip off alone in the wilds never looking back.
But I can't help myself I must always look back.
Life is so beautiful in the rearview, everything in golden light and very still.
Faces and places, feelings, thoughts, embalmed forever.
That wall in Chapel Hill.
Karen lying on the bed by that sunshaded window, Johnson City,
listening for footsteps and not yet through.
The soft mountains green at 7 years old and 8 and 9.
Laurie's face in that photograph.
The old Volkswagen parked by the gate of those brown fields.
That red tractor leaving traces as it plotted across before Tom and I
our eyes wild with it.
La sagrada familia in Barcelona.
Los Angeles palmtrees looming like endless flagpoles and reflected overhead
in the rear windows like arching spiders.
Hovering just 20 minutes ago above the cotton ball clouds.
The first gig in Berlin, Mud Club with the gate coming down.
The stained glass windows of St.Tom's seen close up in movie camera view.
All the envelopes full of tiny snapshots collecting dust.
My mother as a small girl in a burnished white dress.
My wife as a young mother.
All the girls who's initials have been L.S.
The feeling of almost drowning beneath a glassy blue surface.
Kissing Mary in the dark.
Old movies my first attempts all hazy and bleached out blue.
Cody in his leather jacket.
Amanda driving the old wrecked blue plymouth across the Canadian landscape.
My life in a frozen moment a fly's eyes faceted view of all the moments
which make up the full strand.
Do any of these moments mean even the slightest thing?
Michael dragging off the opium pipe in the shaded green of his back yard.
How much easier if the past were a black hole if we had amnesia.
Bright sun skating it's way and fractured kite like beads through
the pine trees outside Susan's house.
How many of my memories are created or reinforced by the documentation
of them?
Do we film events only to be able to see them in retrospect?
To see them as though they were the actual moments themselves
burned onto our retina?
To see them as though they were really what we saw at the time?
I don't really remember anything.
I only recall pictures, snapshots of events I may have been present at.
Televised pictures of the revolution no where near here on mine too.
I recall written words of my own past equally with those of times and
places I have little business knowing anything about.
I never really been to sea, never driven down an endless straight ribbon of
highway into the next state, never floated on a swiss alpine lake or borrowed
deep into the earth fossil corridor of time.
Is it even possible to reach out and touch another person?
To dent their flesh with my fingertips?
Why all the conventions the walls to prevent such happenings?
What can you show me?
What can I tell you?
How many years have we been apart?
Where have you been all my life?
When can I see you again?
I'm sick of the sight of you.
All the dichods head butting me one against the other.
Tearing my soul in two directions at once.
Ripping at the seams of my consciousness.
Babbling on and on in my mind.

by Lee.

al final, la muerte.doc

(en una ventana)

Es alienante habitarse, mejor

ser indiferente al hombre

y sensible a la naturaleza

K en mi auto

conduzco ¡El Viento!, nadie sabe cómo llevo este auto

por fin

curvas, curvas

necesito esa mujer ahora y nada

10 minutos más tendré que llamarla Juan agarrotado a mi lado

¿Esto no durará para siempre, no?

irónico nuestra demencia distendida de semanas

llevamos manejando más del tiempo de nuestra imaginación

un segundo ahí, tener que invocar los malos pensamiento

mientras la boca se contrae y la ciudad empieza a vibrar

¡Cállate!

descubrir mi pulso

poesía para descubrir mi pulso

(y después mentir en las ventanas

llamarle de otro nombre a la existencia

y calar la música en todos los ángulos)

esta ciudad es idiota nos deja transitar por todas sus arterias

mientras nos mantengamos en el auto

me digo – hay que estar demente, hay que estarlo –

de otra forma no avanzaremos un centímetro

masas informes desde el vehículo, la concomitancia de unos textos

texturas, polifonía y afrodisíacos

entretejiendo la araña Pollock, las definiciones de nuestra amistad

¡Lira!

¡Ash Ra Tempel!

recorreremos este mundo con nuestros informes sobre la decadencia

era mejor que siguieras al sol, su cumbre

era mejor que ahora recogerse en los cuerpos y tazar

la medida de la saliva y el semen

el alcance de los segundos petrificados por el alcohol

¿Sabes?, ya todos están ¡Muertos!

ya la prosa atropellada, nosotros calzando este auto

y la poesía ante de sus letras las figuras y dejarnos ¿Dónde?

no importa mientras nuestro hedonismo

¿no importa? mientras nuestro hedonismo

la verdad no atisbo lo que sea necesario

nos acercamos al zoológico queríamos llegar al cerro

nos alejamos del zoológico queríamos llegar al cerro y todo el tiempo

estuvimos tras otro y otro asfalto

nuestro cuerpo nos fue abandonando atrás mientras las figuras rendían el tributo

de entregarse movedizas y carismáticas

como para sacarnos de la carne, volatilizarnos

y cada segundo

sí

nos oxidábamos.

free so free.doc

No siempre me ha gustado el Free Jazz. Para ser sincero no siempre me ha gustado el Jazz persé, aunque su efervescencia me haga evocarlo como un recuerdo de niñez. En mi casa no sonaban discos ni agujas, solo el recuerdo de Braulio y Serrat; cumbres, miseria y un dolor lo bastante anglosajón. Algo en el desorden. Las innumerables referencias en Rayuela de Cortázar, incluso algún pie a pagina explicando el placer cacofónico del Free cuando los acordes por fin se encuentran como “dos cíclopes”. Y ese despertar intelectual en la Plaza Ñuñoa, mientras los topos abandonaban sus refugios nocturnos para comenzar la mañana en la solera del mundo. Libros de Márquez, de Sartre, de Camus y de Cortázar, lo usual. La terapia que a posteriori conduciría mis paranoias en las micros y mi militancia benévola que mi etapa Rimabudiana terminó de extinguir. Entonces Charlie Parker, lo suficientemente francés para roer en el alma de algún afanado norteamericano. El dolor texturizado y complejo de un hombre en crisis ontológica. El blues cediendo su hedonismo encantador de vaivenes soporíficos para dar paso a clavarse-en-el-mundo, sin la experiencia recesiva de los gatos afroamericanos que prestaban servicio a los tabloides, incluyendo al joven Louis Armstrong, cuya herencia más importante fue hacer del entretenimiento el trabajo de un solo hombre y recibir ingresos correspondientes a este merito. Pobre Kerouac; ni a él ni a Parker les cayó bien la fama, pero antes habían de volverse alcohólicos para calzar una nota dentro de otra, una letra dentro de otra. Y el gato de Gillespie les sobrevivió y nunca será la quintaesencia. Lo mismo Cobain y Morrison, gatos blancos representantes del comienzo del establecimiento de la contracultura. Gillespie les sobrevivió para subrayar que “on the road” y “ornithology” son probablemente las cumbres del desenfreno: el viaje a México, kilómetros de espesura y sudor; el fix que aletea como un pajarillo cruzando la atmósfera. ¿Quién se ha enamorado de alguien solo por la concomitancia del dolor? es un fenómeno singular y descartado en su validez, pero la mayoría de las relaciones son simbióticas y dependen de la mácula para su proyección. El Jazz me surgió como el ápice de las mismas notas que se estaban obviando, en todos los caminos recorridos y pactados desde otrora o desde el hábito de cruzar las habitaciones y las salas. Como un tejido de Pollock, las notas de Parker anuncian la ausencia del orden de sus melodías. Todo calza como un viaje trepidante hacia lo otro, pero lo otro es completamente indefinible y el viaje es una ostia, tiempo llamado como tal, segundos que duran los solos del contrabajo, la batería y el saxo. BIG QUOTE TO “el perseguidor” DE JULIO CORTÁZAR. Que vergüenza, Dios. Escucho Oro, Incienso y Mirra de Gillespie y entiendo que el gato les sobrevivió porque alcanzó la libertad, Parker solo subrayó cuanta miseria y la abarcó toda, desde el dolor africano a la condición negra en Norteamérica. Nothing is. O por lo menos no los genios como Parker; mientras más cerca de Dios más sangran sus estigmas. Enfermo como los tiempos, nunca he logrado acabar una tarea auto impuesta. Tengo mi libro de poesía arrojado ahí, corregido su primer tercio y luego abandonado. Tengo la guitarra desafinada por las corrientes de aire en la mañana y este teclado de letras mal y gastadas han calzado el dolor de algún otro inconcluso. El Jazz es una música esencialmente deforme e imperfecta, atípica y absolutamente incidental. Lo encontramos en todas partes si se le presta atención al silencio o al sonido. Panéos, frenos, chirridos, orgasmos, gargantas arrojando vibratos, el rumor del sol colándose por la mañana, la ausencia de unos ojos que lo vean. TODAS LAS EPICAS, que son a la vez las historias histerias hipsterias de los personajes vaporizados de Gordard. El free es la versión “hacia lo salvaje” del Jazz, y por eso su sofisticación, como los esfuerzos mal entendidos de Jean Michele Jarre y la cultura New Age que incurrieron en el capital para acceder a la libertad. Cuando el Jazz representaba la educación y sensibilidad de los otrora esclavos, el Free viene a devolverles la necesidad básica del desorden indígena: histeria, pánico, nubes apocalípticas que no calzan en los nombres. No más el entretenimiento del hombre blanco “We want poemas that kills, BLACK POEMS” el Free restaura la contracultura como lo fue el virtuosismo de un joven Armstrong versus los gatos blancos que se resfriaban a propósito para alcanzar su carraspeo maravilloso. “Somos hijos del Apocalipsis, banalmente caóticos, apócrifos y paganos” parece soplar cada nueva incursión de Coltrane en Interstellar Space e incluso el gato de Gillespie que sobrevive al entretenimiento. Y así Don Cherry, Marion Brown, Ornette Coleman, Sun Ra y Cecil Taylor representan el renacer de una cultura increíblemente oscura al ojo occidental. Incoherente y desenfrenado, este sonido no viene a complacer la audición, viene a predicar la representación y con esto su filiación directa a la improvisación. El Free es, cualquier reproducción sonora es la muerte de su momento como anunciaba Cronemberg. Cada acorde representa una epilepsia emocional o física, una conjunción entre el universo y la historia del músico. No podemos obviar la necesidad de esta música de reinvidicar los ordenes cartesianos y gregorianos; anular, volver la presencia un acto y no un proyecto.

Apéndice:

Leyendo a Louis-Ferdinand Céline: la incoherencia (y la palabra exactamente) de las guerras mundiales, su cristalización en el existencialismo Sartreano. La Nausea, la existencia recorriéndonos inevitablemente, el Free lo subraya. Por eso los gatos europeos supieron y valoraron (aún más que en Norteamérica) el Free como la tendencia inequívoca hacia la libertad, en ella el caos y el vómito. John Tchicai, Peter Brotzmann, Förklädd Gud, Mario Schiano, Jacques Berrocal, Jacques Thollot, Raymond Boni, Pierre Favre, Bernard Vitet (estos últimos Franceses, mi Free favorito, que refuerza la idea extraída de “viaje al fin de la noche” de Céline), su música se aleja del Free Afroamericano, más carnal y desgarrado, sonoro y sentimental, aproximándose a una estructuración intelectual del dolor y celebración de los sentidos, empalagosa y texturizada (BIG QUOTE TO "la Nausea" de SARTRE), bella y paralelamente opuesta en tanto reconocimiento de la propia historia.

K

somos todos huerfanos

La H no de tus dibujos

(le diste al clavo)

on the road.doc

escrito en "Vikingo", 12 de frebrero.

Tacna a Arequipa 1:15 a 8:45
(En el bus de Tacna a Arequipa)

Se puede hablar de viaje placentero. Me acompaña la señora Egma. Se su nombre luego de esto. Casi 6 horas luego de esto.

La literatura de nuevo.

Huelo orina. Pienso que la señora Egma se puede haber orinado sentada, dejado correr disimuladamente la orina por debajo de sus faldas y calzones largos. La miro. Siento que la odio pero es mentira. Siento un cariño fantástico; quizá la soledad del viaje y la progresiva disminución de la iluminación que misteriosamente, hundida en la depresión-inspiración de matices grises, rojizos y manchas de un verde precolombino, no deja entrever las estrellas.

bsas 2.doc

soy como esos bichos que Neal Cassady atravesaba furiosamente por la carretera (gran noche) americana

too bad, too bad i say to myself...

desperté contando dolares, sustracciones y productos, y prefiguré el día, este texto antes de que todo sucediese

¿Qué cocina albergará a Belen en esta ciudad?

¿Se le podrá ir a visitar?

"la carretera es la vida", no habitar, no estar nunca

y así por fin calzar en el cuerpo

¿Alberto?

como un eco "a la profundida de la critica, al fondo de Arturo Belano"

bsas 1.doc

@ bsas

Profesión:
Lo malogrado de nuestras calles
Los caminos por toda Latinoamérica, el encuentro
Con los videntes, el anillo de amma, discos de Jarre
Y odiarnos
Desde Bolívar en adelante
Olor a puerto en la ciudad-nieve
Los acentos hermosos, teñidos de historia
Sin H
Sin el hueco en el tiempo

10 de septiembre acelerador de partículas
Buenos Aires en la cúpula, escondida detrás del vidrio
Sin atisbar el mercado (negro) de dólares en Venezuela
Porcentajes de petróleo y chocolate
Todo en una inmanencia angeliana
Este dolor hecho mármol

Los pasillos griegos de Rimbaud rey son los niños gitanos, sus pelos
Dorados por el sol, otra cortina sus pies
Detestables
Sus lágrimas mientras extienden la mano
Ahí
Esculpidos
La cúpula el museo de Latinoamérica.

precipitándose a la noche.doc

precipitándose a la noche:

traducciones españolas de libros beat
“¡Allá vamos!”
gritaba y no estábamos en ningún lado

me he pasado la vida recorriendo el mundo que se forma mientras lo veo
y no he visto nada
como el gato dentro de la caja: ¿Cogerá el saxo? o se volverá al silencio…

tu imagen, una fotografía que recorre toda mi corteza
tu imagen en las húmedas y embarradas calles de la reina

los motores a sus grados recorriendo el silencio rítmico; la música de esta
el hotel de nuestro cariño

la gente, aquella que alcanza el abrazo
ahora en sus introspecciones, dejando los vicios, volviéndose a ejercicios New Age
lo que nos enseñó Lipovetsky, lo que escupíamos y armábamos como tesis
ahora lo que somos
cada vez más niños, inocentes del tic tac
que prefiguraba el chirrido frenético de Ornette Coleman
tantos años atrás…

estamos bien vestidos de nuestra generación
siempre la muerte, siempre, como hace tanto tiempo
y la dispersión
las excusas de las reuniones
antes la tila, marihuana, los caños, el wyoming
ahora…
a ver cuanto soportaremos los alientos

el problema es que todas las veces que atacamos la noche santiaguina lo hacíamos para evitarnos, sin buscar en ello calarnos hasta los huesos y encontrar nuestro espacio en esta destrucción: ¡Allá vamos! No, de allá venimos; de nuestras habitaciones que nos imitan, de nuestros discos y libros como remeras flameantes. Nunca abrimos los gajos de la gran naranja para sentarnos en nuestro territorio, siempre convulsionados, siempre a punto de ser otra cosa. En cambio, las mañanas y la sed. La posición informe de nuestra moral que el etil tuerce a voluntad. PROPIO DE ESTE TIEMPO, no formaremos los años porvenir.

not here - ni ahí.doc

otra búsqueda
en los blogs, las peripecias de mujeres que hablan de “calientes” y los orgasmos ya no las rozan
la felicidad me aleja inmediatamente de estos intentos
por la noche busco lo que quiero decir; escribo reviews de discos, soulseek todo el día, “soul-seek” toda la vida
el día prefigura la noche; de niño el momento que más disfrutaba era la oscuridad y la soledad de mis sabanas, me masturbaba y luego pensar
pero flaco “pensar hace mal”
¿cuántas veces me lo repetiste?
qué hay y cómo detener el dolor

imagino a Juan y el “club del suicidio”; cerca de la moneda el cadáver que le salpica sangre en el rostro. Esa noche, su mejor poema

hasta ahora la intrincada Red masturbadora

no puede ser que mi única experiencia
no puede ser que este único suelo

la poesía está cediendo preferencia a la ficción
“broadcast yourself”, pero como el juicio terminante de Constanza
a quién le importa otra historia

el ojo silva y su pequeña prostituta; sudando de miedo sin notar la erección
y Horacio, sus piolines (la Red): te deberías haber arrojado

ejercicio de identificación
hasta ahora la inutilidad de los versos como fotografías sobre el consumo US los celulares apilados sobre la era precolombina

hablamos de coger a Santiago por el pony tail sin saber la voluntad ecléctica a la que pertenecemos
y los blogs
y los jodidos colorinches blogs.

watch devil go

no he sabido decir nada:
¿se le puede llamar aprendizaje apreciar las flautas traversas y las voces corales?
y
¿las imágenes de jóvenes viviendo la miseria con estilo?
sus tatuajes, poleras desgajadas, la inmanencia de sus polaroids

y nunca lo leíste, era un ocio más;
no te interesaban los ruidos,
el paneo en 360° la soledad en Santiago

este día, “a drift”, te imagino ocultándolo todo en los audífonos
(he evitado usar tu nombre para que calculen el hábito)
al final, ¿quién lamió las lagrimas?
las preguntas en un poema no son desesperación solo subrayan
otra alfombra
debajo de tu océano

“como mil” acordes calzan acá
como otra oportunidad de callarse
o invocar la lista que cada día al teléfono me interrogas

“watch devil go” digo cuando pronuncio no me conoces
no he sabido despegarme del viento
tonto que burro del amorsh
en África o Santiago

arqueología de las ciencias humanas es un hambre insaciable

pido respondan a esto con metáforas al olor del pasto
a la mañana tras realizarse el amor
a la soledad y las respuestas

y la misma serpiente el oroboro
otra vez mi mano al único lugar que le corresponde

dua
dua
dua
i can’t play that…
“fuck knows where I put my passport”

soledad y libertad

No tengo idea si lo soñé. Desperté con la imagen de Cecil Taylor, sus largas manos arrojándose casi solo por gravedad encima del piano, lanzando acordes que difícilmente ocupan ese nombre. En el sopor pensé que toda la razón tenían los dueños de bares de sacar a patadas a Cecil; de hecho malograba los pianos, y los golpes ahora marcan su abolengo. Cecil hablaba de la improvisación, sobre todo de la soledad de la improvisación. Recordé una viñeta donde un gato negro decía que tocar Free es bastante complicado, “you gotta let the galaxy play with you”; era muy divertida: “dua dua dua, i can´t play that” decía el gato negro que prefiguraba su viaje a Europa donde finalmente comprenderían su música. La soledad, ese es el punto. Cecil decía que lo que más apreciaba de la improvisación es la soledad, la capacidad de envolverse en el sonido como una crisálida y desde ahí tocar. Y ahora venía lo paradójico: mostraban una imagen de Cecil improvisando encima de su piano, luego la imagen se dividía en dos, a la izquierda se desplazaba Cecil y a la derecha aparecía una guitarrista que bien podría ser Raymond Boni o Derek Bailey, no lo sé. Con la pantalla dividida empezaban a improvisar (hasta ahora nada es parte del sueño); acordes libres, soledad, gran sinfonía del desorden, free, libertad agazapada, voluntad de desaparecer y volver con demencia. Me gustó, escuché con atención la improvisación hasta que ocurrió lo increíble. Debajo de cada uno de los improvisadores (Cecil y Raymond o Derek) apareció un GC que mostraba el lugar y la fecha de la improvisación. Cecil estaba improvisando, digamos, en abril de 1977 en Nueva York, mientras que Raymond (o Derek) estaba improvisando en agosto de 1987 en Francia. Esta es la parte que no sé si fue sueño o fue parte de la realidad. De haber sido sueño, algo se me estaba develando sobre la música que prefiero y elijo. Algo sobre la superioridad del sonido frente a sus interpretes, una especie de “muerte del autor” y sus circunstancias. De todas formas, por romántico que esto suene, en mi fervor devocional a los autores es complicado enfrentar lo que me plantea este sueño. Otra cosa sobre los gustos y su nueva realidad de banderas en la juventud. Quizá mis poleras (2’ minutos, Sonic Youth y los Velvet Underground) son abyectas persé por que aún no entiendo lo fundamental de la música. Encima este texto da la idea de que va a rematar en alguna reflexión certera, especie de aprendizaje post Morfeo. “the rest is silence” ¿no?, el espacio que se abre para generar la música. Sugiero que como han apuntado a lo surreal en todas sus artes, ustedes, que disfrutan del cine de Lynch y los cuadros de Mondrian, la literatura de Tzara y la supuesta libertad alcanzada por Rayuela, no sugiero, afirmo que en la música habita algo similar pero ha sabido ocultarse de lo putrefacto del vox populi para que no se llenen la boca con nombres sofisticados sin entender un acorde: “black poems” “ we want poems that kill”, saxos afroamericanos desenfrenados ¿por capricho?, ¿será la historia de violencia, los diamantes de sangre? Ignorancia, en todos lados ignorancia. Cecil lo sabe, y por eso está solo y predica la soledad.

anadiomena

http://anadiomena.blogspot.com/
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Llegar y llevar:

Whitehouse - Psychopathia sexualis (1982) Inglaterra
Nurse With Wound - Chance on meeting on a diseccting table of a sewing machine and an umbrella (1980) Inglaterra
Jacques Thollot - Quand le son devient aigu, jeter la girafe a la mer (1971) Francia
Coil - The unreleased hellraiser themes (1987) Inglaterra
Un Drame Musical Instantané - Sous les Mers (1988) Francia
Maldoror - She (1999) USA- Japón
Fille Qui Mousse - Trixie Stapelton (1971) Francia

truth be told

Chile no es puro ni menos en la desnudez criolla o burguesa. La carga del triunfo: la materialización, no es un acto redentor. Tampoco lo es llamarse y elegir nuestros colores.

la Verdad, franceses, no está en su pecho desnuda ni es una prostituta.

Por más que cocinen el verbo no podremos darle a la receta.

mi corazón tu taj-mahal.mp3

If you move your screen, flipping it up and down, thing will start to get trippy. Then, children will be playing with rubies the size of a fist.

desde un Recuerdo de Foucault y una mala noche.doc

Lugar de los abetos. Lugar donde vaciarse. Mirar tu rostro y descubrirlo. Luego de ello las atrocidades nos golpean y llegando a casa padre y yo reímos. A mi no me parece divertido, dice mi madre. Yo quisiese tener tú mirada ahí ahora, poder descubrir algo y en ese algo la concomitancia, la única música que es el Avant, el trazo epiléptico que se inscribe en su patrón. A veces no soporto este amor incondicional. Hasta la literatura es un proyecto; devoción a la linealidad, el amor anunciando otro mañana como si-el-sol-saliese-todos-los-días. Reconocer el fin de la historia “democráticamente” escrita comienza el día en que se descubre lo podrido, el olorcillo rancio que emanan todas las personas y en ello nuestra coprofília. Escucho que mi país, su gente, sus instituciones se están yendo al carajo. De todas formas solo nos queda ser Chilenos y la poesía chilena es un gas – Por que somos energéticamente combustión del ego, el momento propicio en que la llama nace y muere -. Nos adentramos en el Apocalipsis pregonado por las bandas alemanas de los 70 y el nuevo acelerador de partículas nos tiene cómodos con los ademanes de los cigarrillos y pensar el momento de coger sus manos (ingresar nombre). Sin duda hay cosas trágicas; el vacío me abandonó finalmente, a fuerza de miedo, a fuerza de correr por la demi jungla, sobre la línea del tren, cantando como la legión extranjera inundado de un verde que no podía ser real porque ella seguía aquí, en Santiago. Quiero decir que he recuperado los hábitos de los humanos y quiero, amo mi mortalidad. Desintegración molecular. El agujero negro no solo consumirá mi cuerpo, sino también mis variados intentos de ingresar a esos otros cuerpos; calzarme de sus espesuras. Alguien mañana prepara su ayuno; yo quiero viajar por Latinoamérica. Juan, por su parte, prefigura su argentina como el gran atardecer ígneo (ese que vimos hoy y que no nos detuvimos tanto a mirar). También quiero habitar mi ciudad pero se necesitaría un cambio de nombre. Into the wild, o sea, la revelación de Alexander Supertramp era “llamar todo por su nombre verdadero”; ¿Y dónde está la miseria de esta ciudad? sin duda no nosotros, alimento de iras beatniks, que disfrutamos nuestros hedonismos como una nueva praxis, orgullosos de nuestras poleras y figuraciones. Los que no, como ese fugaz día donde María José recitaba (pero no se escuchaba) a Lihn sobre ruidos de nosotros (y ese nosotros está vulgarmente aplicado), han ido desprendiéndose de mi antropocentrismo. Quizá sí a la eugenesia. Quizá algunos sobramos inevitablemente y hemos inventado toda una intricada escala de valores para generar mano de obra (apunte de Foucault sobre la locura) y minusválidos.

recycle bin.doc

me llamo a mi mismo Némesis
metáfora del viento
la gente no sabe nombrarme y hasta ahora
yo no sabía que mi nombre llevaba acento

reviso la lista en ella las virtudes de lo reciclable
nos has arrojado a mis nombres en la vergüenza

nos formamos en ese vestido de novia
que en un relato busca darle nombre a la forma en que el humo
recorre la punta de mi cigarro

las virtudes:
subrayar la decadencia

buscar es atentarse
el movimiento es un ocio
nos llenaremos de comidas y soundtracks
y tú me olvidarás de inmediato

no dejaré que nadie más me corte el cabello
ni que me recuerden
los que saben, saben que mi nombre es Alberto

superpoeta Gina
Parra
Parrata

gracias a aquellos que han sabido bautizar su ausencia y después
la proclama del cariño

ya ni siquiera recuerdo lo que me gustaba de ti.

London OZ

London OZ

un libro hace a un libro.doc

muchas mujeres asesinadas hacen un libro
Neal Cassady hace un libro
el levantar rosado de una comunidad en San Francisco hace un libro
la medicina, en ellas los polvillos blancos
los químicos
el abuso de la voluntad, hacen un libro

la persona relatada habita afuera; el libro se constituye en tanto busques, en la sombra de tanta interación y desposeimiento, a quien calza con los exactos ademanes y decirle: yo te he observado tanto como tu madre, conozco tus épicas y tus secretos. Un borracho moribundo nos mirará de vuelta; ya pasó el tiempo de su excursión en el mundo. Solo tú llamas a esa ciudad de esa forma

en ese instante, por paradoja, deberíamos dejar de existir

unas naranjas hacen un libro
un hoyo negro hace un libro

todo habita fuera de mí

disculpa por dejar fluir tus palabras cuando debiera decirte que ya las he escuchado y sino las soñé y alguien calzaba en ellas

no me exportes tus corazonadas, a simple request

un libro hace un libro.

vida y muerte

Una crónica que encontré en este maravilloso sitio que tiene scans de la revista London OZ, dedicada a la praxis (o su ausencia) hippie y su relación con la psicodelia. Las imagenes están protegidas contra el click derecho, así que tuve que optar por un minucioso trabajo de puzzle con el photoshop y la maravillosa Imp Pan Pet Sis. (Click para agrandar)

los poemas militantes al final del mundo.doc

nunca te robaré un beso
dije tu rostro encendido en lagrimas menores
no me interesa, no nos interesa nada de lo que te suceda

¿qué hay,
Alberto, por favor
qué hay debajo de todo esto?
los lugares habidos, idos y dados vuelta
las personalidades y tú, siempre
buscando sus formas de sostener los cigarrillos y en sus colores
subrayarte

una vez más que menciones la muerte y cumpliré tu promesa

cerca de mi casa un río recuerda miserablemente el santiago precolombino
ese es un buen lugar afirmamos, cuando fumábamos marihuana cerca
nos agradaba esa neblina y los cables que decapitaban el paisaje
nos gustaba el río, su cauce y la posibilidad de arrojarnos
unos a los otros
para que no nos perdamos el cielo.

PD: En el blog ya hemos publicado varios discos, estos son:
Ash Ra Tempel - Ash Ra Tempel
Naked City x 3
Popol Vuh - Hosianna Mantra
Faust - Faust

Enjoy!

nuevo blog

Ricardo y yo comenzamos un nuevo blog de discos; así versa nuestro compromiso: "Devoción simple y conmemorativa a la transmisión mecánica. Discos olvidados. En la solera tercermundista discos aplazados. Avant Garde, Free Jazz, Experimental, Noise, Space, Kraut, Psych, Library, D.I.Y, Drone, Ambient, Spoken Word."

Mi primera entrada es el primer LP de Ash Ra Tempel. Lo recomiendo sobremanera.

http://anadiomena.blogspot.com/
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sensación IV.doc

En los edificios nos tenemos encerrados esperando a que alguien muestre la enfermedad. Correr, como siempre lo hemos echo. Alienarnos en nuestro estado de victimas redimidas; el dolor que causamos es ahora la privación del espacio público; solo quedan estos cubos de concreto donde vivimos cien o doscientas personas, esperando que todos caigamos como un intrincado dibujo de dominó, con la gracia de quien ha sobrevivido.

No tendremos la montaña que descubrí esa mañana, después de la poda del árbol que tapaba toda mi vista. Los diferentes planos: cables que parecen surcar libres todo el país llevando su luz, la cordillera recorrida por nubes de acuarela, árboles de forma irregular, sin ningún color que recuerde el Apocalipsis.

Hemos aprendido a no permitirnos nada. Por lo menos eso es la herencia de la catástrofe. Todo partió en un acantilado, sin respuesta. Ahora las preguntas son un hábito abolido; comemos en silencio concentrados en el hambre, recordando que en un tiempo teníamos frutas como colores en un prisma, y que ahora llevamos la carne prestada, con un curioso tic tac marcando la infiltración. El aire traerá la muerte.

No puede ser la sorpresa. No lo merezco por eso habito mi mente, las palabras. Por fin nos hemos vuelto bestias; nuestras espaldas se han ido curvando en la posición de defensa. Alguien, alguna vez, llevó esa espalda a todos lados antes de darse cuenta que se le quebraría el pecho; bestia de antemano: la entrada de la enfermedad por los surcos del cuerpo. Fuiste la primera en decirnos el encierro.

Ahora ¿Qué número te corresponde? (no estoy hablándote a ti, sino a ti). Llevar la cuenta es la única forma de estar preparado. Quizá me roben la última esperanza de un paisaje, quizá pueda descubrir en tus ojos que la muerte no es una bandera (nosotros, manchados de sangre, el único encuentro la mácula). En estos edificios los hombres se han arrancado los brazos luego de mostrar las primeras heridas. Los curamos, los sanamos y luego nos embistieron obligándonos a correr. En un tiempo odié el movimiento, la derivación cartesiana del proyecto de vida. Ahora extraño a Rimbaud, de cual no he leído nada en 15 años; sus pies heridos por el trigo y su cuerpo arrojado desvariando como los griegos con las estrellas que le hablan son mis únicos recuerdos. A veces, cuando el día le va ganando a la noche (nunca dormimos más de 2 horas) pienso que quizá yo fui Rimbaud, que quizá esta bestia que soy es el traficante de hombres que siempre me propuse ser, en uno u otro tiempo, alternándome en los cuerpos, habitando el encierro desde los inicios.

i just want to write.jpg

al final de la escapada.doc

Nos inunda una sensación de alcohol, el deseo propietario. Ojos brillantes debajo de un auto. Carrocerías; imágenes de la gente sus lugares. Los nombres que podrían tildar a mis amigos borrachos como huasos. Ademanes de la poesía. – Vuelve – gritaba por msn y se hizo un silencio. No te ayudé. Jamás lo hice mírate ahora. Solo quiero un poco de calma en los libros: ahí la muerte. Disculpa el oficio de concomitante son las mañanas enteras y la semana santa absolutamente drogados. Espero no olvidarte como a algunos primos. Lo extraño es como empieza a florecer esta idea del árbol, las ramas mi sangre, quiero recuperar mi sangre que se ha repartido en la historia. Ser uno con el tiempo (crescendo de velocidad despreciable o una Gymnopedia). La ciencia debate sus victimas en los elementos; el agua que me ducha mientras escribo, el fuego que prende este cigarro que voy a levantarme a buscar; pausas entre lo todo. Quién es esta persona la culpa del oficio ¿?. Y ni siquiera un lugar para escribir; entre los escombros y el resto de nuestros desechos la habitación próxima al taller de mi hermana, las toallas colgadas y porvenir flores. Empiezo a generar los gritos desde un lado a otro. Algo me guiña un ojo. Empieza a pisotearme la vida los tipeos – Los únicos poemas muertos en los baños – cuando reconozco las lagrimas autenticas de mi hermana que no suceden habito un poder. Su poesía temprana, cuando parecía merlina, mirando los huecos entre las bocas y los órganos que ejercen. Me has escrito desde otra cosa que puedo decir hermano. Cuando tenga por fin mi paisaje, cuando tenga por fin mi paisaje recordaré que alguien está escribiendo por mi, Nicolás o tú u otro mientras estén realizándose. Si alguien pudiese repetir idénticamente este texto diría no te ayudé, y al final de la escapada yo sería su escritor favorito.

Pagué tres días sin culpa ahora abrí un punto doc. Pagué la multa, pagué la multa la felicidad no mirando en mi ventana no existe – Esa niebla ¿Se está quemando algo?- Mi voz, casi irreconocible dentro de un gran agujero como un Hocico y otras tripas. – ¡Hey, Vuelve!- Lost songs the last sunset tomando la guitarra tan nervioso veo los dedos –¡Los veo!- CARAS CARAS CARAS ojo la oportunidad de unos dedos, el equilibrio – Zum!- 150 kilómetros no estamos en ningún lado!

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Quiero decir que por lo menos me aburres, y no quiero decir más. Estar solo es el movimiento más frío. Estar solo te acerca más a lo extraño. Lo extraño es prófugo de estos gatos:

Xixtl, melancólico sociopata. Definición de quien no ha habitado el tiempo. Coladero. Rubro imagen, por molestia. Zumba despacio y no sabe silbar. La gusta la velocidad –Como a cualquier gato-, diría él.

Xltl, ICARO. Zapatos vergüenza. Uno dañado por el espejo. Rubro sangre, instrumento batería. – Ve donde esa señora y pídele explicaciones, solo ve y pídele explicaciones con cara de violador-. Hiperlaxo y macroencefálico. Macro est.

Xaltl, el Pierrot. No se habla de ella. Todo adicta. Jactaríase de haber rozado la pobreza. RUBRO. Calidoscopio y las caricias más suaves. A veces no se le encuentra en ningún lado. Más pájaro que Johnny Carter.

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Estoy escribiendo esto frente a un gran pilar sostenido de una pared azul; naranjo advenimiento, el pilar. He venido corriendo hasta este lugar. En el camino esperé la perla. Me dieron saltos en ese momento- ¡Ven Ven!- Gritaban afuera de la micro abriendo la puerta con fuerzas los huesos contrayéndose y la gente apresurando el erotismo como si una madeja de paja correteara el desierto de un plano cualquiera. Escolares y la demencia de las etiquetas. Me dije voy a redactar un diccionario primero: ¿Por qué la música no es capaz de azotar la reproducción automática del myspace? Sería el último artefacto fascista las caminatas hedónicas donde Renato me dijo – tata ¿Vamos escuchando música?- Y sacó su pequeño reproductor invitándome a sacar el mío. - ¡Vamos, vamos!-. Pensaba que gritaba como Dean Moriarty embuido en Amboss de Ash Ra Tempel (este nombre que suena a miedo) mientras no podía contener las miradas y todas las visitas del avedefierro. El pelo me cubría el rostro lo agradezco fue el momento oportuno de que se cayese cuando me gusta alguien, el gorro que llevo puesto sobre mis grandes audífonos que suenan bajo. Busco un zumbido debajo del avedefierro como un synte de Schultze mucho más pesado mucho más D.I.Y. -Fucking fear-. Siempre suena mejor decirlo en inglés.

No pensé te aparecerías hoy. Navegando rozando la oportunidad nos dejaron en una esquina y luego fui a reírme. – Un rato, las flores deben morir- Dije- como en un poema. Pero no estaba escribiendo; estaba recitando.

Puedo expresar mi cariño por dos personas que se reúnen. Cuando lo escribo quiero preguntarlo. Lo mejor sería reunirse con ellas. Afuera se da algo así:

Laberinto, el tiempo; el espejo del tiempo

Tus ojos, los ojos sobre el ojo; moverse

Despreciable azote de maldad sugerir otra idea

La carne inversa; DADA vuelta

Todo en la rapidez buscamos el frío. La boca circular CERO CERO.

cats

Sobre todo si me estoy duchando; me tapo los oídos y escucho el rumor del agua contra mi cabeza. Pienso en una caverna o un manantial. No puedo encontrar el orden en ello, el orden o la desesperanza; esperar un rato en la caverna a que se desgaje la presencia, pero ya estoy en otra parte, secándome o escribiendo. Mi cuerpo desnudo; tomo mi cabeza y la apoyo contra la muralla mientras el agua golpea mi espalda, me digo no tengas miedo, no tengas miedo; lo repito sin estar en las palabras y siento un cosquilleo perverso en la punta de mi glande que anuncia una muerte. Por la cresta, estoy paralizado desde la primera intención del viaje. Y lo he dicho tanto, quizá lo he ahogado. La culpa no la tienen las mujeres dice Dean Moriarty, la tenemos nosotros. Por eso aquí sentado el deseo de ver a alguien o que alguien me llame; preocupaciones, solicitudes, abrazos. Quiero que se acabe el miedo a todo, el gran diccionario que prefiguraban mis poemas después de W. En ella encontrarse a sí mismo, la poesía como lo único aparte de mi cuerpo presunto. En esos momentos yo disfrutaba de la posibilidad de decir todo, y escupía palabras densas y hablaba de anos flagelados y pequeñas niñas violadas. Ahora, antes, duchándome no me excito, y si decidiera masturbarme nunca tendría un orgasmo. No sé si alguien entiende de lo que estoy hablando. Castrar a los hombres los paisajes de vapores y la luz tenue que se cuela por las mañanas, los días soleados la cordillera frente a la ventana que me despierta todo los días. Los lugares me habitan, y es terrible no poder posar los ojos más que un momento y luego olvidar, dar el siguiente paso, buscar la próxima entrada a la vida que será una puerta cerrada de antemano si antes no olvido el miedo, no lo despedazo en la posibilidad casi como un fractal de vidas agonizantes y desprecio a la estancia. Hace unos años comprendí que crecer era un mito y el movimiento (la pirámide cartesiana) es una solución que yo descubrí engaño. Me dijeron estudia y lo hice; fui el mejor. Luego me dije lee y lo hice; desperté todos los días y mientras los topos de la Plaza Ñuñoa salían de sus pequeños nichos subterráneos con cara de que la vida los había abandonado (como el viejo Bull Lee después de la enfermedad “el cuerpo prestado”) yo presumía que estaba creciendo en los acordes del enfermo Johnny Carter o la miseria de Horacio, debajo de un puente recibiendo una mamada de una cualquiera llorona y hermosa. Pero nunca las cosas fueron así, nunca la miseria fue hermosa. Se busca; cuando uno llora de repente ve a Dios en sus murallas y nuestras rodillas dobladas y cuerpo estremecido obliga a pensar que hemos tocado el cielo, pero solo cuando abandonamos la esperanza para luego ceder a la entrega. Tengo tanto miedo de que Dios me haya abandonado, de que las cosas recen por su nimiedad y nunca encontrar lo salvaje dentro mío: las aventuras del brazo, parado en un lugar recitar a modo de soliloquio automático “ baños, en todos lados letrinas” solo y austero, y recordar y evocar y no encontrar nada atrás más que el impulso reciente de decir un poema…

CHRIS

What if you saw me running into your arms…

Will you see then…

…What I see now?

saigon.doc

ya basta, estoy corriendo al sur de Saigon.
mi correría (mirando las estrellas el miedo) es fruto de la guerra
y cuando había descubierto municiones al fin, o granadas para liberarme
empezó a moverse el vehiculo y me paralicé
aún llevo mi mochila, mi billetera en el bolsillo izquierdo y mi celular en el bolsillo derecho
salto, cuando el rostro oriental se deposita a centímetros del mío
“a lo salvaje”
transito de estaciones, humedad y cataratas
todos los paisajes como mis deseos lúcidos
nunca había cruzado un río que metros más allá terminara en caída libre
y me sujeté de una especie de fruto como un zapallo que me llevó al otro lado
rocas, el borde de Valparaíso
atrapado por la naturaleza y mi forma vulgar
un soldado más
que corre porque fue entrenado
me espera una ciudad y dos orientales que quieren asesinarme; al parecer me perdonan la vida porque les dejé mi mochila
pienso en mi libro de Jack Kerouac y mis poemas de Perú, y quizá también en mis lentes
pienso en ellos y el miedo gana junto con el desapego; hay que correr
ahora por un campo de trigo y pienso en el joven Rimbaud con sus pies heridos
no hay miedo a las heridas, nada peor que la muerte y no la deseo
campesinos: la mejor forma de llegar a Saigon es correr derecho, como Jodorowsky sobre techos y rejas
y voy cruzando mi sueño lúcido
terminándolo, donde podría dormir en el pastizal y darme tres años para descifrar las estrellas y saber donde ir luego
el gesto más atroz es revisar si aún porto mi billetera y marcar el numero de Clemente “ocupado”
pero soy yo, ok; no hay otra cosa
más que el miedo y estos paisajes abiertos, hermosamente lejanos e inconclusos
un pastiche de otros titulos y líneas
de muerte, debajo de todo océano…
sobre unas escaleras buscando mi misión
vuelta a casa como el joven Rimbaud pero decido despertar ahí, cuando he dejado los paisajes atrás
cuando ya el miedo se habita
y no se suda en la sorpresa.

we have just left shore when everything began to happen at once.doc

59 mails; ok. Comienzo o precipicio de algo. MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO como un amor. La luz afable, como en into the wild; la luz afable que te deja huir de escribir. MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO como tú Futuro. Entonces solo, el desierto se llama esperanza. Letras como sonidos en ketamina; conjunciones y la muerte un puro pulso.

FLATLINERS

La idea de morirse y volver. Todo el rato las letras como sonidos en ketamina.
que, extraño
no elimina el vértigo. Extraño no elimina el vértigo.

Luego me masturbaré con mi pornstar favorita: Tory Lane. Wild adventures into the sea pero estoy pidiendo una vela, citando a Rimbaud y lo obvio; todo al mismo tiempo por que hay que decir

Y AHOGARSE

la ribera santiaguina se llama poesía, a veces.doc

La costa se funde con la arboleda que acaba al final de un acantilado. Hay un árbol que debería estar muerto porque nace desde una roca. J. sugiere que subamos y bebamos allá arriba. Hace un frío trepidante; las nubes se mueven con una velocidad que no señala el viento de abajo: caliente y débil. De seguro va a llover, digo, recordando las premoniciones meteorológicas de mi madre. Me he prometido estar más atento al tiempo, estoy seguro que encontraré claves en él. J. balbucea los nombres de diferentes dioses; está drogada y tiene hambre, siempre se pone a hacer ese tipo de asociaciones cuando tiene hambre. Yo comienzo, mientras bebo de un vino tordo, nuestro pequeño juego de incoherencias. Te sientes acantilado le pregunto, no, me responde; te sientes ventana le pregunto, no, me responde, y así…Es porque lo podemos ser todo bajo el sol cubierto, ahogándose la luz y nuestras vidas en el poco ímpetu que nos queda cuando nos alejamos hacia nuestro hogar. Estamos volviendo a casa, como todos los días, caminando por estas calles recorridas y admiradas, donde ya no quedan adjetivos. El desierto se llama esperanza. Tenemos tanto miedo J. y yo, tanto que es mejor estar ebrios cada vez que tenemos la oportunidad; de otra forma calzar y caminar y toparse de vez en cuando con lo incomodo de un nombre vulgar; enmarcar las situaciones en sus pequeños dramas y distinguir protagonistas, todo desde nuestro pequeño asiento de seres vivos.

Escucho mi nombre; siempre me ha gustado que me llamen por él, me devuelve algún sentido de identidad que perdí durante la adolescencia. Estoy imaginando y presintiendo una costa azul verdosa, de nombres particulares que significan una metáfora concisa de la vida. Vista sobre rocas y azulejos, títulos infames de peluquerías y bares. Todo es asombroso hasta lo impensable, donde se acaba todo. Cuando ya no puedo sentir que J. me llama, cuando la he olvidado me entristezco. Somos compañeros eternos en tanto ahora somos los que nos disparamos las mentiras del compartir: los gustos y predilecciones, la borrachera que inevitablemente nos guiará al sexo (porque somos solos y necesitados) y la miseria que nos enseñaron los libros sobre deambular con el hogar a las espaldas; vuelta a casa como joven Rimbaud. No queremos leer más no queremos escribir más, ese es el comienzo. Eso hablamos esa noche con J., sobre nuestras esperanzas y deseos: casi todos figuraciones del futuro y los otros. Nos dimos cuenta que estábamos equivocados y nos enamoramos. De inmediato tuve miedo de perderla y le dije que la olvidaría y ella dijo que bien, que no había otra respuesta y no que no esperaba menos de nosotros aspirantes a la inteligencia. Nos reímos, en nuestra vanidad lloramos y bebimos. Estaba comenzando algo fantástico y su compañía era todo lo que necesitaba, y cuando me la quiten volverá el grito y el acto del cántaro y entenderé que estaba solo, malográndome en la gente, olvidando el espacio y los espacios y todos los ruidos y los colores y las cadencias y todas aquellas cosas que realmente hablan del tiempo. Y recordaré que el dinero es la compañía y que la compañía (J. y todos) son la plusvalía que ya no quiero valer. Quiero oler y saborearme y emprender el camino literario más atractivo solo por evitar el silencio, porque no es más que vacío lo que he escuchado, desde mi nombre hasta los puntos.

Timothy Leary meets Ash Ra Tempel

for all you ACID HEADS

learn a bit, fuckers...

writing spots.doc

la esquina de una pieza
la pieza en una casa y su dirección

ubicarla, luego
la gente que la camina o sienta
sus asientos, la calma…no entiendo
no acabo de entender el lugar

un aburrimiento
escucho que hablan de alguien
una persona que se comporta extraño
tengo que contarla

después de todo no se puede negar el eco ni el espacio que todos habitan

su casa
sus presuntas adicciones
sus hábitos y el talento
anulado

y no porque queramos; todos nos enfrentamos al otro como si estuviese m u e r t o

del otro lado.doc

¿Qué será de C? No lo veo hace días. Me he enamorado de una pequeña que hace cheers en Andrés Bello por el dinero que los automóviles deseen darle, aunque su cuerpo marque toda la plusvalía. Recuerdo a C cambiándose de pista en la misma calle de un carril a otro y así hasta llegar al último, llamándolos a todos “pequeñas ratas” o “cucarachas”, no lo sé exactamente. Para el caso da igual; son los animales salvajes que proporcionan el alimento a la amazona cheers a caza encima de su caballo y el arco sobre su seno amputado. Todavía no tengo el coraje de hablarle a la chica pero lo haré de todas formas; en cualquier segundo ya lo he hecho y da lo mismo. Es una chica asombrosa, exceptuando ese gusto por las zapatillas aerodinámicas y la falta de una caminata deslizable. M siempre caminaba con los hombros adentro, como una pequeña señora a priori; nunca fue algo que me gustó. Esta chica no, camina como flaite, quizá emulando a sus compañeros que la levantan y sostienen del trasero mientras los oficinistas y alternativos viajan al centro de la concordia: Providencia. De todas formas me he fijado en ella como llegué a amar a M, que nunca cumplió con los requisitos superficiales con los que uno se enfrenta a alguien pero me atrapó, a fuerza de algo más básico que el amor: el doble, el espejo, yo necesitaba calma-de-mi-mente y ella era todo lo liviana que podría necesitar. Lo mismo la amazona “presintiendo la vela con furor”; su pelo elevándose a la altura de los semáforos y desde ahí el autentico momento de libertad castrado por su mano morena paseándose por retrovisores y ventanas, intentando por fin el contacto visual y las gambas para no sé qué chucha. Lo bueno de C es que se reiría de todo esto y al final el asunto será sexo, sin cabida a las otras palabras: el discurso sobre la mesa, “ve al grano”, You wassap shorty wanna get together. Y explotaremos en risa restándole gravedad a nuestros cuerpos. Todos los adjetivos y las situaciones sociales, la prefiguraciones. Sería algo entre nosotros, me diría, cuando pensemos en los dos follándola él por atrás y yo atorándola con mi pene, con su sonrisa particular de cuerpo agotado pastillas y restricciones. Pero cuando le hable a la chica yo estaré enamorado, esa es la fabula; el corazón aumentará su pulso y toda la vergüenza se me irá al estomago mientras las imágenes relámpago buscarán mi retroceso (mujeres incendiándose hasta el hueso, el limite de las enfermedades, correr de todos lo que conozco, abandonarles) pero no serán suficiente. Sucederá pronto, no importan las advertencias; terminaré con la amazona en una cama.

Nuevo documento de Microsoft Word (18).doc

Como definir el laberinto que nuestro dinero podría pagar. La geometría y su ruptura en formas vivas; las caminatas que asesinarán el tiempo, todo el propósito de la fotografía. Me atrevo a las formas, en ellas agazapada la felicidad. Paseo con Vincent. Transito desde mi casa a los propósitos. Puedo utilizar con toda libertad las palabras. El día especial, hoy. Todo comienza con masturbarse en la mañana; continuar majaderamente la película. No confió en C ni en Z. En ello lo real que alude, la confianza de que nos estamos mirando el corazón. Cada día que sucede tengo más ganas de beber pero es solo una metáfora. Lo que despierta es un placer solo parecido a nadie; la música y el color, su velo de novia. Le pregunté a Z si se tomaría una piscola. No lo entiendo cuando me responde que no. Qué es el día qué es la noche para quien quiere tomarse los espacios públicos. Yo habito en el tiempo en que me quiero ir. “Presintiendo la vela con furor”. Las estrellas te hablaron de los días nublados y el mar en los cuadros de Vincent no es ninguna calma. Trabajar como un paréntesis para luego deleitarse en los espacios propios, los sitios (de situarse, de otra cosa detrás del lenguaje que realmente diría situarse con prepotencia gregaria) que podemos navegar, cada imagen que por fin ya no es otra. Hoy no me aburrí de la TV, quizá porque estoy drogado, pero los girasoles parecieron precisamente aquel que moría con un peso gravedad y por mientras no hay otra cosa. Entonces volverse una bestia. Nerdentales sufriendo el porvenir nefasto que secretamente provocaba las estocadas grises de una nube baja. Eso es poesía sencilla, como unas vocales. Sencillo de vuelto, de devuelto a la tierra. A la tierra sus colores y sus palabras. C a sus olas, cabalgarlas bajo los influjos lunares; en la costa la sangre secreta de una virgen que advierte que sus padres no están en su casa. C y su tabla, deseando estar borracho y no pensar en la edad y su cuerpo recorrido, calado como el espacio invisible que surcan las corrientes submarinas. Una noche donde alguien duda y enreda su pierna en tu cadera. No eres tú el que quiere irse mañana, es el día. Y temprano las olas, en común la marihuana y algunos autores. El pelo más salvaje, los alientos más añejos; la hermosa prefiguración de una ducha juntos. Puedes salirte antes y desde el w.c recitar, evocar la tristeza de la pornografía infantil. Ella va a escuchar no por que se lo pides (porque se lo estás pidiendo) sino por que es necesario y está en el aire; eso que llamamos nuestra afinidad, una resonancia molesta del otro. Esa mañana será de ustedes porque se recuerdan la miseria en la ausencia y son capaces de reconocer inmediatamente aquello que no-está-bien mientras mantengamos el amor. Mientras no me engañe y tú no seas ese girasol que aún caer perpetuo sobre la tierra.

...re: into the wild.doc

Momento de derivas. A Zeta, en los 50’s, lo hubieran apaleado en los bares de Nueva York por desafinar los pianos. Acabamos de realizar la primera escena de nuestra película; no es nada especial, solamente Clemente durmiendo con una sonrisa que está a punto de florecer y a nosotros nos emociona cada pequeño cambio de su semblante que sugiere otra parte: una pequeña explosión de máscaras y preguntas. Le pregunto a Zeta si soy yo el espacio que ocupo; “este es un buen tema” dice, mientras coge un cigarrillo y su pelo enuncia otra libertad parecida al semblante trepidante de Clemente. Yo estoy ahí, me digo, en todas partes y solo. Es maravilloso. Tengo ganas de salir a cualquier lado y de estar solo, que el pasto me resfríe o peor. Hemos jameado un par de horas gracias al alcohol y la marihuana. A mi se me ha dado el spoken word y el guitarreo. Clemente no logra incluirse hasta avanzada la sesión: el ego de quién no toca instrumentos o el ego de Clemente a secas, da igual. Quiero narrar esta noche y eso hago. Mi voz despierta desde todo lo que soy y he trabajado. La historia es únicamente el momento de incidencia del pasado, lo demás son palabras conmutables, juicios de un ojo sobre otro. “Yapo guatón, relaja”. Zeta conduciéndonos por escalas orientales y caminatas hacia el fondo del Taj-Mahal. ¿Lo sabrá? Quiero saber que sucedería si todos supiéramos la incidencia retórica de nosotros y el campo magnético que nuestra voz sugiere. Es iluso pensar que si el gaffer está colgando de un brazo sosteniendo un tamizador el documentalista no lo va a ayudar. Documentar el lo más fiel a mentir. Todo lo demás es una mentira encubierta; no hay escupos a la cara, no hay besos redimidos, no habrá otro encuentro. Hasta lo salvaje. Agradezco mi pelo largo que es alegoría del viento. Tu sabes, el viento, como tú al final. Agradezco la nueva oportunidad que cada día se me regala.

re: into the wild.doc

“Happiness only real when shared” o algo así. Si dijera nombres no es la vida que viví: los cerros infinitos y las grietas de las iglesias donde tantas arañas fueron mis victimas. Me dediqué, alguna vez en una fotografía, a cazar alcayotas para premiarme y que mi madre hiciera mermelada. Pero no llamarle bestiario; toda nuestra experiencia es limitada. Nunca he pensado mucho en nadie salvo que sea mujer y la ame, que es como pensar en mí mismo. Parece que nada lo he vivido con la intensidad que a veces brota de las líneas y las naranjas; toda la superficie lisa donde la inercia es el amor heredero de los siglos y la historia, sin el polvillo de un color que no se me ocurre, un cielo quebrado por el final.

Los días se acaban y se suceden. La mayoría de las cosas que uno puede decir son básicas. Nada nos enfrenta. Ya sé por qué siempre le he temido a los personajes y por qué voy a escribir ese libro. Un buen consejo sería tener un buen plan de contingencia y armarse de inteligencia, leer, sorber y saber entregarse a las diligencias. Sería atravesar el cubo de cristal como decía Cortázar, pero desde dentro de él. Cuando ya has tenido más de tres conversaciones hitos, las noches donde alguien parecía inmanente y uno anclado a ello, dándote forma en tanto ese momento es un eterno fumar cigarrillos y comprender otro gajo cultural que el otro ilumina, cuando todo eso ha sucedido más de tres veces hay que atravesar el cubo hacia fuera y denunciar que los árboles se repiten.

Pero ¿Cuáles son las medidas del ego? ¿Los ingredientes?. Hasta qué punto responderle a alguien que la roca donde está sentado representa todo lo posible de lo que podemos ser. ¿Por qué? ¿Porque he visto aquella película? ¿Porque he leído a b o c libros? No, la decisión de ilustrar debería provenir de un desnudo abismante parecido a la muerte, pero que nos acerque dramáticamente a ella. Y lo digo porque me parezco a ti, solo que he leído otros libros, he visto otras películas, he tenido otros padres que me han jodido y no. Otros de lo mismo. Otro de los mismos.

"sabía que durante el camino habría chicas, visiones, de todo; sí, en algún lugar del camino me entregarían la perla." On the Road, J. Kerouac

hipo.doc

De repente empiezas a hablar como si no te importase; “no cachaba mucho” entonces te pregunté si te había violado. Me dijiste que no, luego no sé, luego que hubiese sido divertido sin la d. Yo imagino un dolor, lejano como cualquier revelación. Una de las cosas que diría el doble: “persigo una sombra y cae una hoja, ¿Qué es eso? Palabra. Si lo es, entonces una transformación, vacas aladas y tú". Hoy esperaba que W y Juan se saciaran con unas pizzas y desde ahí el desapego, que no es sentirse solo, pero por fin el plano desenfocado, desde lejos un rostro que lleva de una cadena a un labrador y está bien; desde lejos un mujer estrecha, de ojos negros y pelo animé, pornografía de inmediato y está bien. Los lugares de mis sueños son los lugares que me dedicaré a narrar. Llega un punto donde la decisión es la correcta. “Sí estuvo bacán Alberto” y yo pienso que después del acento debería ir una coma por que lo acentuaste, como yo acentuando los sí desde un habito parecido a los ademanes de mis labios y nuestra forma de besar. Cada día que pasa me gusta más como escribes y eso es perfecto. El lujo de utilizar la palabra. A veces siento que estoy tocando el piso, puedo decirlo y es perfecto. No te olvides que nadie calza en tus palabras. No te olvides que Lihn dijo que la m u e r t e solo la alude. Quiero que le pongas color (tu sabes de lo que hablo) por que ya has llorado mucho.

cleme jamming.doc

by Indian Clemens

Suena “all i wanna do is make love to you” bien fuerte; hay voces, risas, conga. A mi viejo le acaban de poner un wiro en la boca y fumo desde los dedos de un pelao loco que nunca había visto en mi vida, que esta bien tostado y que cuenta historias donde nombra gente de apellidos cuicos o weones conocidos; el típico weon que se alumbra con esas estupideces, latero, quizás medio jalado. Se saco 2 wiros hace un rato, buena onda. El que si esta como palo es el pancho Rodríguez, un guatón que esta sentado en el suelo frente al equipo de música que el mismo trajo, junto a muchos discos del año del pico, que el también trajo. El weon a puesto el tema ya 2 veces, creo que me tiene chato, es de viejo duro rancio que le canta a su señora que obviamente lo dejo por jalero y piante. Prendo un pucho, quedan pocos. Bomb. Vuelve el MP*. Vuelve brusco, armé partes del puzzle, pero el puzzle está feo. Está feo y esta borrado. Me incomodo aún estando solo en mi pieza. Los viejos tostados de afuera me ven tipiar; creen que estoy mas pegado que ellos, no saben nada. Mi viejo esta feliz, es su primer cumpleaños desde que vivimos juntos. Siento que quiero estar acá. Pienso en el polvo; me dan ganas de llamarla y salir corriendo, hacerme el loco con la gente y virar; la mina lo quiere igual que yo, lo sé.

Anoche estuvo mal, estuvo feo. Hasta donde llega el eterno coqueteo con la wea y la tontera de las drogas, como salir de ahí, como salir de la película, me paso rollos, me gusta. La caña de chela se pasa con chela, me digo. No me quiero quedar pegado acá; queda poca gente, esta el Cone, quiero compartir con él, me siento mal por que nunca he ido a ver a su hijo, solo una vez; el tomas ya tiene 3 años me acaba de contar. Me despido del tio Igor y me pasa algo cuático: me habla de mi tio Rodrigo, del tigre, del mítico, de mi persona favorita; me pide que le mande saludos, muchos saludos, me lo dice con un tono de pena y complicado, como si el no pudiera hacerlo, por algo, por algo que paso hace tiempo y cree que yo no lo sé, pero se equivoca. El tigre me contó hace tiempo que tenia beef** con este weon, habló super mal de él, dijo que era un promiscuo y puras weas que me dejaron pa adentro. Busco a mi viejo, esta re contento, cagado de la risa, me río yo también con él; tenemos un momento, con su mirada me agradece que este acá, que no me haya ido. Me acuerdo del polvo y me siento cero soul. Le pido su celular para llamarla, me dice acercándose que está en el 2do cajón de su closet. Voy a su pieza, abro el cajón y veo su billetera, las llaves de su auto y su celular escondidos debajo de la primera camisa. Me angustio. Afuera esta toda su gente, sus mas cercanos. Me da pena la situación, por qué habría de fondear sus cosas… Me paso rollo al toque, empiezo a buscar caras, a buscar respuestas. Por qué chucha entré en esta onda; no me gusta, cambió la volá, prefería cagarme de la risa con todos los viejos tostados pero ahora estoy en esta. Filo, prefiero dejarla pasar. No puedo. Voy a mi pieza; fondeo la radio y los caños, tay vivo.

* : Macro Pain: Caña moral

** : Beef: Riña

to my beautiful contemporary, Haviera

from Theodore Roethke en 15 poetas norteamericanos

I have known the inexorable sadness of pencils
Neat in their boxes, dolor of pad paper-weight,
All the misery of manila folders and mucilage,
Desolation in inmaculate public places.
Lonely reception room, lavatory, switchboard,
The inalterable pathos of basin and pitcher,
Ritual of multigraph, paper-clip, comma,
Endless duplication of lives and objects.
And I have seen dust from the walls of institutions,
Finer than flour, alive, more dangerous than silica,
Sift, almost invisible, through long afternoons of tedium,
Droping a fine film on nails and delicate eyebrows
Glazing the pale hair, the duplicate grey standard faces.

bad moon rising.doc

Directo al blog
"society is a hole", esto no. "it makes me lie to my friends"
a veces no hallo como decirlo en español, es mejor no conocer tanto esta lengua.

Me vine a casa escuchando el Umagumma. Antes disfrutar junto a Martín de la edición new age del live @ pompeya de los fluidos: como se intercalaban las imágenes de soles ardientes y el ego trepidante de Waters, sus dientes precarios. Recordé a los Jaivas en Machu Picchu, lo recuerdo ahora porque hay que vaciarse. Mejor decirlo en inglés nadie sabe que estuve sentado mirando las ruinas con una caña de la puta, desintoxicandome para volver a encontrarla en Santiago. Puta Madre. Este es el año de la música: la portada del SYR 7; la voz de Juan: "Goodbye Talent"

Algo extraño está ocupando mi cuerpo como si no hubiese dolor
y he hablado mucho
menos a ti obvio, a ti no te digo nada solo escucho.

Se murió el paco ese, creo que su hijo era un Junkie que vivía cerca mío cuando aún vivía en ñuñoa. ¿Dónde estoy viviendo ahora? La tv no nos identifica dijo Juan, yo pienso que tenemos lo que merecemos y no estoy acentuando. ¿Quién de mis amigos podría confiar en mi? tienen que estar locos, esa es la clave de estar amoralizado. Vos me vas a cagar, y vos has pensado en dejarme solo, pero confío en vosotros, en todos ustedes es la semilla de la amoralización. Desde ahí que todos me van a joder y yo me los voy a joder a todos. Si no que alguien se mire al espejo y haga lo que quiera; debajo de cada ademán solo se encontrará a si mismo.

Frodo y City Rats; los temas que toqué hace tiempo. Los hacía en el campo mientras W se enviciaba con el web design y luego fumábamos y piscina. Yo seguía tocando, ella sacaba fotos, leía de esa literatura que yo consideraba un poco reciclable. Quizá eso era lo mejor de nosotros
quizá ahora City Rats
el Toro
y otro tema que aún no tiene nombre y que partió como un tema de NCF que nunca fue de ellas ergo me vi obligado a dar vuelta el riff (!!!)

la foto por ---- santiago cosmic musique rats from the sonic abyss

kosmische

gracias Antonia.

la voz de antonia.doc

La voz de Antonia:
(la escucho detrás de un tipeo Puno-Santiago)
me encanta que no hagas nada
más que escribir

No soy Leonardo
pero tampoco me alcanzan las manos para
acariciarte el pelo
todas las noches que no podías dormir sin mi cariño

No te amé como ahora te extraño.

de vuelta.doc

So fucking beautiful el día quebrado por el viento. Debajo de cualquier piedra metáforas. Mala redacción y Clemente avivando el fuego, de espaldas a la ciudad. Clemente deambulando entre adultos “viejos tostados”, sintiendo que probablemente viene algo. El viento agitando mi pelo me da algo de que preocuparme. Siento que estoy solo pero que estoy trabajando y pienso en mi madre. Digo repetidamente mi nombre. El cielo es opaco como el infinito; está sucio, tiene rabia y nos va a llover. Estamos actuando de nosotros mismos, pronto seremos de otra especie. Sucede que cuando el dolor no tiene las piernas abiertas me masturbo demasiado y me pongo a pensar. Pregunto dónde está la idea de mi yo aquí y ahora. Barricadas new age. Me pregunto cuantas personas tienen mi nombre y han sido jodidos por ti. Yo te he visto en casi todas las caras de orgasmo. Ayer soñé que jugaba con el tiempo y corría, que me decían que mi poesía era fascista y después, en mi rabia y media vuelta, me palmoteaban la espalda en aprobación. Me digo todas estas estupideces como calificativos; no puedo evitar el frágil muro que se levanta. Javiera asegura que no soy vulgar. Quizá por eso el viento me golpea con fuerzas, o con la fuerza que tenga.

Por último una pregunta:

¿Soy yo el espacio que ocupo?

siudad.doc

Tengo una idea (que parece sonido e imagen) sobre una ciudad recorrida. Esa ciudad se divide en dos: la mujer-ciudad y la ciudad-ciudad y ellas (dentro de un gran laberinto) se conocen. Se aluden con distintivos culturales. Las palabras como broches y abrazos y a la distancia pareciera ser que cada ciudad es cualquiera. Eso es un texto de Kahlo, digo su nombre como buscando la clave que nos separa a todos y aunque todos flotamos sobre los mismos cristales: la distancia y el deseo, en una sola palabra. Asir los cuerpos; repetirlo por paroxismo o para agotarlo, elige. Siempre hay dos decisiones, una decisión. La noche se abren los gajos de cultura; la melomanía y el deseo; jaurías de perros que atacan a niños y ancianos en Antofagasta; la poesía de MJ, la de Rimbaud. Después de arrojar demasiadas líneas sobre una superficie determinada tenemos un diseño que algunos querrían concebir desprovisto de azar. Voces emulando la ficción, formándose: “pero no se puede subir el interés a los aranceles”, la vida con su novia la mía solo, la posición de la carótida, mi cuerpo fingiendo la guitarra de un tema. Hablo de redes; esta voz la que escuchan es Hablamos de redes. Y ni siquiera nos permitiremos el secreto de lo otro. Cuando las vacas aterricen deberán verlo todos.

la guepe.doc

Bernard Vitet "La Guepe", 1971, FUTURA, Francia: Free Jazz, Avant Garde

Al Jazz la libertad. Y aunque el gato SUN RA asegura que “nada lo es”, nosotros ocupamos las horas en la misma búsqueda desde un frió burgués, nosotros pequeñas polillas de golpe a la luz.

La primera vez que escuché a Bernard Vitet estaba enamorado de la poesía de una mujer y esos términos determinaron la búsqueda que ahora absorbe “La Guepe”: los violines de Dumas, las habitaciones extrañamente cerradas, el infinito en una pieza y las texturas de pianos que son ellas como tú dolor. La presencia de un yo absorto, así abre “La Guepe”, como la angustia en “Cecile” de Thollot pero de una clave aún más oculta. Sus imágenes le pertenecen a la pornografía y los hábitos neutros, aquellos que ocultamos del resto por ser vergonzosamente nuestros, habitando imposibles de erradicar todas las murallas que levantamos para enfrentar el mundo. Vitet te pregunta si estás seguro de los juicios de ayer, si estás seguro cuando le contestaste a tu padre que lo querías, que lo amabas mientras el abrazo se hacía demasiado largo.

La segunda y tercera composición aceleran la sensación como un primer punto de giro. Una violencia; violines desgajando un ruido de gatos heridos, y una voz femenina en la versión francesa de Rosi Muller que recuerda la ironía de todo el dolor, su retorno eterno a la literatura. El mismo paisaje eterno del free jazz interpretado por mi inocencia frente al idioma francés. Como Diamanda Galas gritaba “we are stakes” la música acá invita desde la imagen de una “lolita” vulgar e idiota. Sabemos lo que subrayan los vientos “no seas imbecil, no te aventures en esa pieza, esa mujer” no creas la libertad que se dibuja. Los solos de los vientos comienzan un ataque frente a las interrogantes antes planteadas. Solos breves, frenéticos, desafinados; la imagen convulsionada de un cuadro de Miguel Angel. El free y su coro disonante en la forma de la duda y el gran juicio. Las voces son cada uno de los soplidos y las percusiones el eco de las palabras en la piel del hombre juzgado, cualquiera sea el escucha. El juicio termina en el monologo de Rosi francesa, instando al público a recordar el pasado del que se presenta al disco: mirarse con un hombre en cada ojo.

“La guepe et le fruit” de traducción “la avispa y la fruta”. Pero yo no creo que sea un insecto. Los vientos ahora hacen de sus solos una unidad que taladra, explotan como las composiciones de Ornette en el “shape of jazz to come”, esas maquinas que quería llegar a Zion, golpes rítmicos de hombres encerrados en una habitación en llamas. El hombre busca su comida y eso es lo único que hay: el verbo engullir. La música se desordena en un banquete intenso, lleno de cruces de conversaciones y palabras alcanzadas con la mano. El habito de llenarse y la soledad de Rosi acompañada de un contrabajo como tripas y nausea. Un hombre de apariencia afable que está a punto de vomitar en esa cena de cerdos. Prisioneros de la vida y el hambre, Vitet nos bautiza insectos, maquinas programadas en sus necesidades.

Y ahora que estoy encerrado en la crisálida queda renacer. Vientos que retuercen el cuerpo y mis colores tratando de romper las murallas. Cada acorde recuerda la elasticidad de las morales que nos inventamos, y cuando por fin se ha roto la crisálida afuera, el universo, es el contrabajo asegurando curiosidad y otra búsqueda que terminará en la nueva forma al final de este disco, que no acaba en su transmutación horrible. Los vientos están enfrentándome a la configuración, como Jim Morrison invitándose a la cárcel. No contentos con el desorden creado, que es la creación de un orden, la música se deshace de mano del lenguaje de Rosi, que va asegurando los momentos subrayando las dudas indicando lo humano de la ausencia de forma. El tema concluye con un fade out, otra alegoría de lo inconcluso, el mal(¿?) de la música “out-there”

Cierre. “Balle de fusil (2)” su traducción me es ambigua. Algo así como “bala de fusil”. Violines frotados en notas muy agudas. Me recuerda a Iva Bittová en el documental “Step across the border” sobre Fred Frith. La sensación de errancia. No tengo idea hacía donde terminará esta épica. Quizá en el suicidio pero difícil de un prolífico como Vitet. Demasiada compañía de los instrumentos. Quizá nosotros el instrumento de la muerte. Convertidos en insectos la máquina y su evolución hacia la depredación. Durante unos segundos el contrabajo percutido dando un tempo regular, el recuerdo de una marcha y la comedia de la obstinación. Rosi discursiva, no es necesario entenderla para saber que la retórica debería sugerir una idea que acaba claramente en el punto centripeto de toda la música sus 44 minutos de aproximación al vacío y los vidrios y plasticos que hemos recolectado dentro de esa palabra. La música está incompleta, como el dibujo de quien escribe. Nadie lo es.

“Nada lo es”

PD: Este disco pertenece a las joyas demenciales, inertes, fabulosas del sello Futura, que acogió a las polillas más extrañas de la escena avant garde francesa de los 70; entre ellas: el diamante Jacques Thollot y el atolón Jacques Berrocal, Icaros del Jazz europeo.
PD 2: cada vez que nombro “Rosi” puedo estar diciendo “Bebe” o “Dominique”

Baja La Guepe AQUÍ/HERE

re: de futura.doc

Preparo el maletín; llevo a mi padre, el mismo libro: “cadencias (no es la palabra que utiliza), mujeres del todo desnudas hasta el punto de vestirlas” ¿U otro? Por eso lo llevo, para escribirle.
No, no deseo irme de putas hoy, no mientras estés borracho y no tenga la seguridad de que no me harás pasar vergüenza. Pero quiero follar, del todo follar, azotarme contra la carne y al otro día (Juan, al otro día) fumar y estar bien, una película, escribir sobre ello. Rutina a la renuncia, si hay sexo, si “de Futura”, tendré que tener muchas hojas y piernas, esas juntas ocasionales y libros repartidos por la habitación para calzar con la iconografía y culpar a esta vida de su ejemplo en las imágenes. Y no hablar de ello con nadie, sin kermeses reconocibles. Encontrarme con Fabiola en la calle, su hija a la que le desagrado y leer de su boca mi futuro epistolar. La literatura nunca está decidida; es tan evidente que ella se atenta. Y en su boca el momento que no puede estar aquí; el maletín viaja ahora y aterriza cada vez que acabo. Te quiero, Fabiola; es otro absurdo. No te lo voy a decir porque tendría que hacerte el amor y tu no querrías, y lo perderíamos todo en ello, como esa vez que rozaba esos brazos y veía la naranja en cualquier ojo, ese pelo negro, largo, que hoy envidio sobre mi espalda y la espalda del músico, yo solo queriendo rozar esas piernas, llegando de mañana perdido y ese pequeño tocadiscos…

de futura.doc

dos decisiones

una decisión.

i hope for nothing more.doc

No sé como recrear el trueque. He pensado en escribirte pero a estas alturas parece innecesario. Esa palabra dije, hay otras ¿Pero mi voz te convence? No lo sé. Yo creo que algo de viento hay en todo. Los verbos son estados transitorios; sucede y ya, y por eso te entiendo. Escucha bien, lee bien: estoy aceptando desde la cruz, y no quiero que suceda así. Somos ladridos cuando buscamos nuestro animal. Somos de palabra y nosotros nos dimos las manos. No tengo fuerza para decir que nos tocamos en otro orden. Tú estás rellenando los espacios, todos lo hacemos; sorber y absorber: los labios, el orden, las imágenes, nuestro reflejo: engullir. Te propongo una calma; y como somos personas: del brazo de otra. Tu madre es genial. Tus hijos tendrán problemas. Todos perderemos la virginidad.

- Al final (el nuestro) ¿Tendrás los reflejos? Hablo de luz, su incidencia, brillos que te recuerden el camino y tu figura. No sé cómo explicar lo que quiero que veas

al final -

banderas.doc

un disco de Joseph Hammer
un disco de Raymond Boni
un disco de Ted Curson
el mismo de Georges Arvanitas
un disco de Pierre Favre
un disco de Glenn Branca
un disco de Lee Ranaldo
un disco de Islaja
un disco de Negativland
un disco de Jim O’rourke
un disco de John Cage
un disco de Velvet Underground
un disco de Magical Power Mako
un disco de Morton Feldman
un disco de Jacques Thollot
un disco de Polina Voronova
un disco de The Ganjas
un disco de Spacemen 3
un disco de Electric Orange
un disco de Eternal Tapestry
un disco de Butthole Surfers
un disco de Iva Bittová
un disco de Cosmic Jokers
un disco de Popol Vuh
un disco de Acid Mothers Temple
un disco de John Cale
un disco de Marion Brown (@ Yale University)
un disco de Manuel Gottsching
un disco de Christian Vander
un disco de Frank Wright
un disco de Albert Ayler
un disco de Peter Brotzmann
un disco de Carla Bley (¡!)
un disco de Jacques Berrocal
un disco de Pierre Bastien
un disco de Ornette Coleman
un disco de Thelonius Monk
un disco de Stefano Battaglia
un disco de Tsunamis
un disco de John Tchicai (¡!)
un disco de SUN RA
un disco de Paul Bley
un disco de Maccoy Tyner
un disco de John Coltrane
un disco de Sonny Murray
un disco de J Mascis
un disco de Sonic Youth
un disco de Dinosaur Jr
un disco de Stereolab
un disco de Lou Reed (MMM)
un disco de Hauschka
un disco de Julie Delpy
un disco de Cat Power
un disco de Yoko Ono
un disco de Magma
un disco de Don Cherry
un disco de Ash Ra Tempel
un disco de Os Mutantes (@)
un disco de Plus Instruments
un disco de Charlie Parker (¿)
un disco de Basement 6tet
un disco de Al Simones
un disco de Nirvana
un disco de Led Zeppelin
un disco de Juana la Loca
un disco de Boredoms
un disco de Bobby Brown
un disco de Donna Regina
un disco de Amon Duul II
un disco de Nurse With Wound
un disco de Seth Price
un disco de Robert Johnson
un disco de Chopin
un disco de Satie (spacy gymnopedies)
un disco de Loren Mazzacane Connors
un disco de Diamanda Galas (rush…)
un disco de Taj Mahal Travellers
un disco de Group Ongaku
un disco de Neokarma
un disco de Kraftwerk
un disco de Italian Inestabile Orchestra
un disco de Pascal Comelade
un disco de Agitation Free
un disco de Ella Fitzgerald
un disco de Ulu
un disco de Robotibibok
un disco de Charles Mingus
un disco de Bernard Vitet
un disco de Förklädd Gud
un disco de Diatribes
un disco de Polvo
un disco de Derek Bailey
un disco de Art Ensemble of Chicago
un disco de Black Artist Group
un disco de Matmos
un disco de Third Door From The Left
un disco de Jean Guerin
un disco de Sonny Murray
un disco de Horde Catalytique Pour La Fin
un disco de Kawabata Makoto

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juan.doc

Nos hemos escuchado decir que ojala florezca la metafísica. Vacas aladas y tu Juan, hablando del final. Antes una confirmación. No mirar la hierba crecer entre adoquines sino algo de otro orden. Como tu infertilidad Juan, que extrañamente no te da tristeza. Y si la raza, los úteros, entonces eres de otro orden.
Pero la verdad es el minuto de la poesía: tu pieza, el computador de Paula y los discos krautrock. Tú solo, desde ahí, proyectado como un vendaval y los hijos que no tendrás son la naranja translucida.
Este continuo estado de espera.

luchando con la luz (que en México sería dinero).doc

Mañana y puertas abiertas. Sentado al medio de la pieza de la polilla (*) no se puede evitar escribir y no hacerlo por el vaivén del aire que es alegoría de otra cosa. Entonces, un cruce de miradas. La introspección hacia las mujeres. Los flancos dispuestos para el ataque de las ráfagas de aire que se llevarán el olor a cigarro que aún oculto de mi madre. La mañana prefigura la cronología y todos los enemigos: los cántaros, las cabelleras largas, las uñas maltratadas de esa pequeña mano morena, su nariz brillante, ojos que se buscan como las corrientes de aire ahora en la pieza. Me siento de un color diferente y todo resalta por su autonomía. En las profundidades del choque de partículas habita una polilla, opaca como el libro cualquiera. En la soledad me discuto si acaso estoy en una novela y por eso no existe la soledad absoluta. Me desdoblo y camino conmigo, evitando considerar este dolor como épico e inescrutable. Nicolás, Antonia, Martín, Juan, Fabiola, Javiera. La novela – nieve es más real de lo que imaginé la primera vez que desgajé esas paginas. Tengo dos compañeros fantásticos, sus apellidos: Belano y Lima; representan los dos caminos únicos de la Era. Juan va a diagramar mi primer libro. Lo haremos, como es obvio, de diseño psicodélico. Está demás escribir. Lo hacemos porque hay que buscar la naranja en el tiempo.

(*)Estoy acostado sobre la pieza de una polilla. Anagrama, Improvisation ajoutée, Tremens, Mieux: de corrosion, "ce disque peut être utilisé avec un lecteur mono"; la polilla atraviesa su pieza sobre un cuerpo que no es mío.

y tan lento como yo me doy cuenta
se deposita,
delicada
ramita de eucalipto
sobre sus sabanas azules, que dan a su cortina azul.

lectura final.doc

hora de invocar la perspicacia,
como cualquier florecimiento, explotarse
hervir la cultura en plato frío
venganza
sobre tu nombre y las piernas abiertas

de toda la pornografía, la violencia
aparte de una praxis singular y una voz que quizá
te invento
poesía de mi pobre prostituta coja, madame bijou
la mujer – amante
nada más que combustible de fenomenas
nada real en tu estela

solo puedo atarte como el tiempo siendo esclavo de él
y en ese sentido
dimensional
tu no tienes más que tres aristas, ni puntos cardinales
tu camino está extraviado
la profundidad es tu nombre
y ese rostro deseoso con el que te miras al espejo

por lo menos puedes atravesar la fantasía y metafísica y del otro lado
encontrarte con tu cuerpo
- que mentí en su cultivo, space rock de un cuerpo mejor, otras vocales como los personajes de Bolaño, todo es sexo en este secuestro –

la verdad de los escritores como tú
es que olvidan la palabra de su amor
y subrayan los nombres en una pequeña lista que comienza
con un saludo: Alberto
esa pequeña lista que con el tiempo será descubrir el verdadero significado
de tus palabras
en desgaste, Vanidad
es otra palabra como tu nombre
y tus intentos prosaicos

¿cuantas mujeres
muertas
en lo que lleva del año?
¿sería distinto asesinar a otra?
¿sería distinto besarse y prometerse el encuentro antes del próximo solsticio?

trabajadoras en maquiladoras
prostitutas de Bustamante
Indies que habitan tus fiestas
refiriéndose al cuerpo
a los hombres como toda Religión
y en ella
ya ni siquiera la fuerza de odiar
la fuerza de fe como Icaro y que vuelvas al cántaro de agua

nos vemos
de mano de un oficio
y de turno otro cuerpo
espero el arte cumpla tu deseo de exportación
y que todos los días
sean TU noche.

Javiera

(Click para verlas en tamaño apreciable)


Haviera la H no de tus dibujos: http://www.flickr.com/photos/uh-ah

Amboss.doc

voy a morir escuchando Amboss en mi auto

a la velocidad, Lento, que voy pensando en transformarme en una naranja translucida

recordando nombres, evocando conversaciones
disfrutando la muerte de una mujer en mi imaginación

“Ya está bueno la vagina, nos dijimos

y fuimos a matarla”

ideas de cómo comenzar un cuento: si entregar la acción como un golpe inequívoco amoral o enfrentar de golpe lo psiquiátrico de configurarlo

por lo menos me van a quitar el tiempo ocupándolo, de manos saboreando las monedas de oro, los rituales, jacking off toda memoria y espacio

[[persiguiendo tu pelo largo]]

algo secreto
de seguro palpita debajo de las líneas que posesivamente
me van a matar
un no evocable la idea del suicidio la idea de las cosas
como quien dice ( )
nombres
la mujer y mi puñal y el puñal – su continuidad –
detrás, proyectando su sombra sobre mi silla azul y mi cuerpo
como siempre mirando una pantalla, cerrando los ojos
su mano
sobre mi pico, cogerlo todo:
los días y ella
las imágenes y ellas
brotes suspiros ahogos de tiempo tragando espacio multiplicando las sombras motores y electricidad

Nuevo documento de Microsoft Word (4).doc

elige alguna

me gusta estar encima verte
poner ciertas caras
(de repente)

mucho más allá
pienso cómo una mujer puede
recoger a un invalido
Piero Morini
y llevárselo a la cama

a modo de alegoría estoy
cuestionándome el físico
la profundidad de la carne
que,
extraño
no elimina el vértigo

elijo
tu clavícula mojada
el olor a cerveza de tu aliento
ahora como
desearme
u otra cosa, similar al sonido.

starring rosi

Ash Ra Tempel, Starring Rosi, Alemanía 1973: Krautrock, Psychedelic.
Manuel Gottsching: Guitarra acústica y eléctrica, bajo, sintetizador, piano eléctrico, congas, melotron y vocales
Harald Grosskopf: Batería
Rosi Muller: Vocales, arpa y vibráfono.

Starring Rosi explota con Laughter Loving: marejadas de amor desnudo, mujeres de senos caídos y pelos castaños que ondean al viento en un espacio totalmente nórdico, o bien un Santiago precolombino que prefigura una sonrisa intensa, disimulada, sin la autoconciencia de la exposición publica. Las ganas de abrazarnos y de hacer el amor absolutamente drogados, mientras Manuel (que no conoce el termino arrastrarse, que todos sus verbos son palabras ostentosas de una vergüenza producto de los neones y las muertes circa 60’s 70’s: psicodélia) se desliza por su Gibson Les Paul con una facilidad que no puede más que dejarnos arrojados en el tiempo mientras se desgaja la sonrisa como una naranja dulce, o como la primera vez que nos invitamos un té.

Luego, Day-Dream: reencuentro con poemas que luego, a la mañana siguiente de su confección, invocan toda la inutilidad de la literatura. Pero no una plasticidad, un espacio inverosímil, sí, pero una narración que inevitablemente nos hace abrazar la metafísica, y por consiguiente, desear los colores y las brumas místicas que haría de nosotros redentores de nuestra propia ficción. “I´d like to know all about things that have´ve been in the World”, y creo que Manuel responde: “No one seems to know”. Es el secreto del universo, versan en ingles estos alemanes que saben (cuesta reconocerlo) introducirnos a todos los clichés de las fantasías que abren las ventanas de cualquier verdad a fuerza de una música hipnótica que conserva todo el dolor del blues y toda la textura que florece de los pasajes en trance: una guitarra acústica que repite sus acordes hacia la eternidad, invocando, como un mantra, un vacío absoluto que por fin sea saludable: “in the secret of the universe…”

Fade out. Aparece Schizo con Manuel y un wa-wa melodramático que recuerda los finales de las series del festival de los robots. De alguna forma parece ser las respuesta de Day-Dream, el viaje de esta inconsistencia hacia una ventana que fuera un espejo, los ojos del alma. El tema acaba rápidamente, un orgasmo en el ápice del mundo. Solo se puede ver el rostro de Dios durante unos segundos, y su nombre no se puede pronunciar.

Ready, steady, go! Cosmic Tango es acaso el tema más 70ero del disco. Rosi exhala durante todo el track, respiro sensuales y dionisiacos, imitando una sensación más propia de Estados Unidos que de una Alemania otrora Nazi. El tema es una radiografía a la interrupción de la cultura americana en la cultura alemana de post guerra, y en general todo el krautrock representa la apertura sicológica de un país flagelado e invadido por el free el avant y the great acid waves que en estados unidos estaban transformando a uniformados y deportistas en mercenarios del ejercito de Manson y otros a los cuales les abandonaría la conciencia, como el pequeño diamante loco de Fluido Rosa.

Interplay of forces retrocede en la historia de Ash Ra Tempel. Más orientado a las psicodelia distendida de Amboss en su disco homónimo pero conservando los rasgos hippies que caracterizan Staring Rosi: uso de guitarras acústicas y figuras rítmicas menos progresivas, más iterativas y mantricas, una sensación de bienestar terrenal, en búsqueda de una perfección que solo se puede dar a través de la presencia en la tierra y su consecuencia en la divinidad. Sin embargo, Interplay parece estar exento de temáticas; solo refuerza la línea general del disco: su animosidad, su perfil de música perteneciente a si misma y al momento de su producción, que es el sentimiento general de la música de Ash Ra Tempel: la improvisación, la espontaneidad de la performance, la “muerte del momento” que se reivindique en las texturas encontradas, todo lleno de espacios ficticios y sugerencias cósmicas. Como el gato Sun Ra que se decía del espacio, esta música se desgarra desde el abismo del alma.

Llegando al atardecer del disco se evoca una música de un naranjo ígneo, paralelo a un azul intenso que es la figura de la eternidad de la que Ash Ra Tempel abusa. El tema es una seducción grafica, una aventura erótica, sensual e inocente al fondo de unas cavernas cristalinas, que lloran diamantes mientras los amantes rozan sus cuerpos casi traslucidos. Esto es The Fairy Dance, un track naif que puede ser desagradable para alguien sin trayectoria en las audición de folk japonés y la tradición oriental. El tema evoca el proyecto que sería luego Manuel solo y Ash Ra, el new age que caracterizaría a muchos de los precursores del krautrock durante los 80´s en búsqueda de una música más minimalista y ambiental, de texturas por sobre un sentimiento explicito y calificable.

Al cerrarse el disco lo hace reproduciendo el dramatismo que ya escuché en Schizo. Parece lógica la progresión luego de Interplay y The Fairy Dance. Me desilusiona (lo hizo la primera vez que escuche el disco). Doy el tiempo para que surja el tema; como todo melómano es un deber acabar el disco hasta el último acorde o beat. Y cuando el sentimiento parece ser más intenso, cuando Manuel está traduciendo toda la poesía latinoamericana a través de sus efectos y defectos el bajo y la batería comienzan a marcar la pauta de lo que será el final del disco: un beat santanesco, un malon desenfrenado, un rave y la mirada lejana de una mujer extraída a través de un algoritmo de todas las imágenes pornográficas, seductoras y luego románticas que han atravesado los imaginarios. La música avanza trepidantemente. Lo que fuese dramatismo se transforma en una carrera a toda velocidad, contra el tiempo la adversidad y el amor. “the moment i saw you, i feel: you bring me up” y ese rush de sangre que nos invade desde toda la inseguridad. Un perfume que atraviesa una habitación. Tu rostro diciendo que por favor no te acaricie, el circulo de la infidelidad. El fervor de estar clavados al cemento y tu casa solo a pasos. Tu mirada reproduciéndose con deseo y miedo. Todas las veces que tuve que recordar tu rostro. No ahora, con Starring Rosi: el momento exacto en que nos dejamos ir y arrojamos las ultimas miradas.

Baja Starring Rosi AQUÍ/HERE

alianzas con el mundo II.doc

II

Textos que se van quedando en cuadernos. Textos que hablan de gustos y se codean al borde de la extinción, informes, como niños japoneses luego de los desastres nucleares. Gritos empañados, la búsqueda de la ecuación que rompa mi remera flamante del signo “2 minutos” y me deje desnudo con el tiempo.
No habían tantas mujeres.
Solo un espacio donde yo ni siquiera era hombre, donde la raza era vulgar, donde adelantar el tiempo y estar sentado escuchando un disco que probablemente no será de mi agrado.
Someterse a los gustos encontrados: boleros, dibujos, fotografías, chucherias de Javiera. Ir desgajando de esos textos crípticos la posibilidad de un devenir e inscribirse, en el tiempo o lo que sea, levantar muros o morales.
Trazar la línea limítrofe; hoy por hoy: el rostro de una niña embestida por un glande más grande que el mío.
Para que haya un culpable.

Nuevo documento de Microsoft Word (11).doc

Debo llenar el espacio mientras tú te estás reproduciendo por ahí:

Del tiempo. Hoy día los días paréntesis. Ayer me gritaste algo sobre calas; pensé que por fin me habías escuchado. Leyendo a Germán Carrasco tu dirías: voy a leer toda la vida a Germán Carrasco, nunca me termino los libros. Y el será tu poeta favorito por “Calas”, exactamente tus ojos, la forma de tu angustia. Tu angustia son tus ojos. Ayer estoy haciendo literatura, sobre ella las formas básicas: todo hombre que mira los ojos de una mujer. Todo yo en el momento que pueda verte, ahora. Basta cerrar los ojos (sumergirme en el ambiente de “neokarma”) y comenzar los simulacros. Como todos los asesinatos y ese poema:

Zona rodeada de chacras

Niña de 10 a 13 años

Violada y estrangulada, en
descomposición

Zapatillas multicolor, corazón rojo

Villamaría del Triunfo

20 mujeres desaparecidas en lo que lleva del año.

Una solapa que le da forma al jazz. Las caras de Cortázar. Olvido la necesidad de una voz. No estoy enmudeciendo, no puedo decir eso. Estoy llenando el espacio como acid waves inhundando un edificio lleno de vagabundos avant garde lanzando interminables feedbacks. El nombre de Dios no se va a pronunciar. El ruido no trajo ninguna respuesta. Aprovechar de calzar en dogmas, morales o muros, cada vez que se cala una frase y un punto te da la oportunidad de borrarte, olvidarte por un segundo la ilusión de campiña florecimientos empañamiento y calor de tu cuerpo, por un momento lo hermético de escribir y estarse dispuesto y esparcido sobre las emociones, y el espacio en blanco que invoca la masturbación.

Ejercicio de voz.doc

Después de follar. ¿Qué?. Necesito adelgazar. Ayer estábamos tan borrachos. Borroso, veos tus dientes, necesito escribir. Este espacio.

. Necesito escribir. ¿Te aburres de mis abrazos?. Somos los más estupidos de Santiago. No saltes encima de los autos. Tengo el recuerdo de nunca caminar por las calles segura. Caminamos, la calle se hace fría. Se reflejan nuestros rostros en el pavimento. Yo trato de imitar tu voz. Like an eagle. Te vistes bien, me vistes bien. Suena Ash Ra Tempel, nos viene bien en el fondo de la habitación la luz combinada de mi computador y la televisión en Video 1. Tu silueta la luz azul que esconde tus imperfecciones.

. Erecciones. Mañanas hedónicas. Desayunos. Baños. Automóviles. La crítica especializada. La mañana en ese poema. No existe poema que perdure en la memoria. La mañana. Drogarse. Drogarse. La mañana. Se escurre y no me inscribo. N o m e i n s c r i b o. ¿Dónde quedó mi cuerpo? ¿Si no lo recupero alguien lo puede ocupar?. Preguntas a la infinidad de la crítica, al fondo de Arturo Belano. Poemas y basta. Callar y basta. Que me hables en la cama, por horror, por suspenso, por thriller, por pornografía.

Nuevo documento de Microsoft Word (7).doc

de lo que hablábamos, Cristóbal
mujeres sin rostro

como las polaroids (pequeños vicios), que se desgajen
sin sus naranjas traslucidas y cítricos
que dejen ver el odio

siempre
las soñamos o las ensoñamos y la ficción nos engaña
nuestra única mujer, como una mentira
seca
a la cara
ciertas palabras como escupitajos
despidos
notas odiosas
notas vergonzosas

notas, entre los libros los espacios en blanco
el silencio y la novela muerta
el silencio y tu voz
comienza a dolerme la mandíbula, comienzo a palpar
cada una de las palabras que te diré
tú conduces, yo quiero fijarme en “las pequeñas flores que rompen el concreto”
entregarme a mis placeres personales
casi como follarte
sin ser el extranjero

5 de abril (6 de abril)

de lo que hablábamos, Cristóbal

a word.doc

A word, just a word, to mark your absence
- Lee -

Said she wanted to plug in again, and fried a bit.
I said, watch the water love
- Lee -

No nos daría miedo ese lugar. Ni aunque no estuviésemos borrachos calzando las rocas pie a pie, con la sonrisa colgada al rostro como si no fuera cierto. Descubrimos sus colores luego de la mescalina. Tú estuviste absorta y derramaste un par de lágrimas, yo pensé que exagerabas. Nos fuimos por todos los caminos posibles: cuando caminas por el desierto es como ir calando en todas las entrañas de la tierra. El mar es verde, dijiste, y yo asentí. Verde despedazado y pronto las imágenes de los libros que dejé en Santiago, pero una espuma espesa y un brillo que parecía revolución. No sé cuanto rato miramos el océano que no sabíamos si llamar mar. Debajo de cada océano hay una alfombra rectangular, te dije. Cállate “poeta”, me respondiste, enfatizando la palabra con ironía. Pero no habíamos ido para escribir, siquiera luego de follar yo no abría el cuaderno verde y me quedé contemplando tu delgadez extrema y sopesando el dolor de mis caderas luego de las embestidas. El sueño es dejar la poesía, pensaba mientras te miraba. Y lo mismo cuando se desprendían las rocas y tu mano desaparecía rápidamente. Pensé en la portada de un libro. Pensé en la librería esotérica de Nueva de Lyon. Pensé que tu cuerpo era delgado para ese momento. Después te hundiste en la espuma.

Fotografía.doc

se va por la alcantarilla que sale del museo
con la suciedad de las plumas de las palomas
y la caca de los pececitos

hacia el río Mapocho
hasta el río Maipo
y por el río Maipo
hacia el mar Pacífico
(R. Lira)

nuevo orden, te ordeno
repetir los crímenes literarios

otro poeta va a morir por el exceso de café y el oficio
de concursante regional

pregonado como el final de “adiós a la familia”

o ayudando a las causas modernas/modernas/modernas
vendría siendo páginas web
y la reestructuración del orden ecológico, los pobres pececitos de Lira

les toca asumir el rubro de esa mugre que se desplaza encerrada
en las piletas de Santiago, viaje fecal del que se alimenta
un texto,
un salario, la esperanza de por fin nombrar un hijo

qué le deben al dolor
o si acaso es dolor, el iceberg del dolor, los consejos de Chejov

alguna razón había en la quema indiscriminada de libros

estoy “llorando” tu perdida
por los libros que no ibas a escribir jamás

(como quizá jamás las imágenes pornográficas, los labios infantes)

es solo que allá atrás hay una familia
en el cero absoluto de la soledad
y si me inscribo me toca levantar una muerte
como una remera
que me avergüenza

otros son los poemas de Rojas al Lebu
muerto
otro son los poemas de Carrasco a la Mujer
muerta

no quiero verme perdido dentro de mi cuerpo sin mi voz

pero mi cuerpo es un dialogo constante
que he constatado a medida que los segundos
críticos
antes de la forma incotenida
ahora la supresión de los adjetivos

te acuerdas la foto del poeta menor,
aquella antología de poesía surrealista, sabías
que Jerry Bauer haría lo mismo
te perdería dentro de la taza de café
con un clic, Roberto
con un clic, como cerrar una página o abrirla
cada momento
“mejor,
y menos importante”

necesito un algo
externo a mi para llorar

(y cuando lloro la alegría de hacerlo, los ojos secos)

una fotografía cualquiera
pero sobre todo si una canadiense parece
mojada como por una lluvia de notas
y tú estás a punto de decirme algo que atraviese tu retrato, tu pera recogida
como esperando el acribillamiento,
parto y receso
de salvajes con arcos y flechas.

decir voy como en una ola es vulgar.doc

escribo esto mientras aún
mantengo mi erección luego de masturbarme

estuve todo el día pensando en la noche

podría
redactar un diccionario lleno de miedos
y uno mismo llamado diccionario
difuminada forma de una palabra que contiene, me contiene

me rasco los brazos
reviso mis libros que no leo

me digo, al menos
tendrás que ser mejor poeta que Cortázar

no es mi culpa (alguien siempre haciéndote sentir culpa)
elegir adjetivos
que no conozco
de otra forma no podría explicarme

manejo la lengua con la habilidad del dolor

dónde es que puedo dejar
de sentir que me explota el pecho?

el sueño es una mujer con pene

he estado revisando sitios de travestís pero casi
ninguno pone su correo electrónico y no quiero sentir sus voces
ásperas
quiero sentir que me puedo atragantar con ellos

puedo recoger apuntes
de la vida, certeros
y leo, casi siempre
los mismos atisbos de la vida
de todas formas despreciable
no sé hasta cuando voy a soportar esto
quizá mientras todavía tenga dinero para comprarme un disco
o hasta que Javiera me deje de querer
como al borde
del piso 11
luego de una habitación amplia, un loft
lleno de mecanógrafos

yo me arrojaba de niño y caía lento
como una pluma
pero el sueño era esa decisión de saltar que importa
como caigas

hasta ahora 17 errores de ortografía piensan
que yo debería abandonar este
“simulacro de realidad”
17 errores como plumas que no tienen la menor idea pero dentro
son todo en cuanto a calculo
y las posiciones verticales
de cuanto horizonte llamen futuro

estoy buscando
amigos poetas, dejo el aviso
a Juan le digo que deje el Sol y a Dios
pero y como si yo sigo majadero con mi dolor
que no puede ser el de ningún otro
amigos poetas de preferencia travestis
algo que por fin me trasgreda hasta el punto de querer
mudarme a París a dormir en una tina
porque de seguro, jamás apuntaré mi cabeza

justo estoy componiendo un tema
solo me quedo callado y por Larrain atraviesa una
ambulancia y otras sirenas como un estado ruso
la música que es inmediatamente violenta
a pesar de todos los ruidos que he consumido como habitante

mencionemos, a caso
la contaminación
y la prostitución infantil
propongamos las distancias
y asumo este tono porque esto es una tarea
al humano disponible
al no ella que no me pide
vuelve a ser ese estúpido que me dejaba en la cama
que leía con notas pie a página
y toda parsimonia

recuerdo que tuve, como en el jardín
pero hace pocos años que elegir
un color
y la tarea fue fácil después de las lecturas y los colores
del cielo en esta capital
los inviernos secos son como los poemas
de un poeta chileno
lejos siempre color alterado,
indicando la distancia, a ella
la ficción

nota: que la borrachera subraya no mientras
quede Nicolás y lo convenza de escribir
tenías buen juego rítmico y como
Rojas cortabas
justo
donde
correspondía

éramos hartos y como soldados
nos tomábamos la frente de sudor no podíamos continuar
voy a abandonar la legión extranjera aquí en el desierto
agua, por favor
su forma contenida
cíclica y circular
en un vaso
los hielos blancos la curiosidad de la forma
andar a caballo

los pies
son metáforas de caminos?
un poema
cabe en un vaso?
de todas formas se puede
escribir un poema?
de todas formas se puede
escribir un poema desde un computador?
de todas formas tendré que trabajar
en un camping?
de todas formas

uno de ellos, soldado, tiene sida y por eso
se masturba con las manos vacías
se contagió mientras revisaba un sitio
sobre cigarrillos
y un blog que siempre,
salvo unos videos de día lunes
habla webadas.

pero aún así escribe para
resaltar sus gustos musicales muy diferentes
al indie mediocre de la escena santiaguina
y tiene talento, parece, para redundar sobre su imposibilidad
de decir aquello
que Pizarnik tampoco supo decir, pero Alejandra escribía mejor y
se entendía lo que quería decir
con “no puedo decir nada”
sin embargo la redundancia es un talento, si te tomas esto enserio
significa vivirla
como iteraciones de un no fractal
cuadrados cubos o triángulos
ojala no triángulos
(aunque a estas alturas, quien sabe que hace ella)
significa aburrirse hasta el hartazgo
y tener un tocadiscos con hábitos extraños
no el tocadiscos
aunque sí si contamos sus participaciones
en los pequeños rituales masturbatorios

si empiezas a escuchar voces
dejar de escribir es una solución
otra es hacerlo hasta los 19 años, después
(aunque tengas 23, espero mis 19)
vivir de depósitos, confiar en los padres o
atentarse, como en la peli de Godard
en un cine mientras pasan una peli gringa que no sea de los Cohen
pero no pedir que alguien se quede por la libertad
quedarse piola mejor e ir pasando papelitos
crípticos eso sí
no vaya a ser que alguien le salga fácil
salvar su vida

quiero hablar de Bolaño, siempre
quiero hablar de él
siempre es ahora hablando de él
viejo
conchasumadre
el café y los cigarrillos no sé
que chucha te fue a pasar pero te metiste de fondo
al negocio se te nota
vos si que te subiste al money train pero con el talento
exclusivo de quien agota la muerte

a tu manera fuiste un gansgter muy bien vestido

SEGUNDA
pausa para masturbarme esto
es REAL
esto está sucediendo ahora
(im gonna come…
a un final)

Rimbaud

No tenemos talento, es que
no tenemos talento, lo que nos pasa
es que no tenemos talento, a lo sumo
oímos voces, eso es lo que oímos: un
centelleo, un parpadeo, y ahí mismo voces. Teresa
oyó voces, el loco
que vi ayer en el Metro oyó voces.

GONZALO ROJAS, fragmento de Rimbaud, en EL ALUMBRADO, 1986

Nuevo documento de Microsoft Word (9).doc

mientras tengo los audífonos puestos
y aíslo mi masturbación de lo restante
decir voy como en una ola es vulgar pero voy
recortando un pasto
o una grieta
que se abre demente superior a las dimensiones de la carne la brutalidad
de sus cortes
y palpito en un puro tiritón de juicio

empezaste otro poema que va a
empezar a deformar sus letras para llegar a su final cuando dos
palabras apenas quepan en una línea y el corazón ha viajado
demasiado lejos, ya te han dejado de amar

poema reiteración de una idea
pero este es una sacudida que pertenece
a mi tiempo, sí
no hay otra forma de inscribirse al dolor

la libertad alcanzada los viajes
la música
que no busqué en ninguna parte mientras evitaba
las drogas que me acercaban dramáticamente a tu recuerdo
que es lo mismo que decir nunca te tuve eres una perra

pink steam sin sus armónicos ni Lee Ranaldo asegurándote no estás solo

el miedo es un invalido al que no le podemos cruzar la mirada
sin despreciarlo, en parte, y sentir que debemos estar en su lugar

en la espera
se sacuden todas las frecuencias los saludos inconclusos
is typing a message
en una botella sus vidrios clavados a la cabeza como la cabeza
o las alas de no sé que poema o pájaro
veo en borroso en esos segundos y mis dedos reproducen
una antigua técnica automática que aquí es por favor olvida
por favor detén el giro, si es que el retorno es cierto el giro
por favor detenlo

( )

( )

( )

necesito respirar otra cosa que no sea aire.

Panóptico

Outer Space

por Peter Tscherkassky

Magma

De mi literatura más alucinógena. Los vidrios rotos. El otro montaje que apresura y detiene las otras verdades del tiempo. El coro alza los rostros, pone el alma en el altar. Son capaces de asesinar a los bueyes y las prostitutas. Todo acá es invalido, los ritmos, los cuartos. Acordes recuerdan muertes, mujeres, toda la aventura de replantearse hasta dar vuelta la carne. El coro hace bajar ángeles de viento, mejor vendavales de lluvia en polvo. Se está acabando el dinamismo y todo presenta una calma enmarcable. No voy a pretender los dibujos del mundo porque en las llaves y los bocetos siempre se cierran las ventanas. Mi verdad es un pretendiente, me va a deber siempre. Mi verdad es que me coja

la música

de forma vulgar por mi vehemencia. Le debo a ella mi posición agazapada que observa mis pies de pie, toda mi forma incontenida.

Es la forma psylocibe de decir Adiós.

song # 1 written for Lee

Nos acostábamos temprano. Los días en que no necesitábamos más noche dormíamos. Yo esperaba que tú te durmieras primero, tú y tu sueño pesado, para luego poder moverme, desplazar mi incomodidad con pequeños estertores. No soportábamos nuestros cuerpo, follabamos poco. Estábamos ahí por el otro. En la mañana nos levantábamos y tu rayabas algunos discos que juntos habíamos ido a comprar al Persa. Nuestra etapa era progresiva y durante horas hablábamos de discos. Discos innombrables. Nuestra noche empezaba en la tarde arrojados en nuestra cama, bañados por un tibio atardecer egipcio de notas bluseras. Yo a veces lloraba. Tú no, porque siempre fuiste más recia que yo. Ganábamos poco dinero, como es habitual en la literatura. Tu recopilabas conversaciones que habías tenido, cruzabas palabras y tenías habilidad. Yo escribía de música, todos los sábados ocupaba al menos 6 horas de discos y escribía reportes al respecto. Una vez discutiendo me dijiste que yo asesinaba a la música, pero cada vez que estábamos ahí arrojados en nuestra cama sabíamos que los discos acabarían y luego tendríamos los oídos tapados, llenos de un pelaje áspero y grueso. Nos pasó con el Indie, lo agotamos. A veces hacíamos música de nuestros sonidos, callados. A veces tu llorabas tus dramas, tu familia y sus abusos, que eran otra música que yo escuchaba como el lenguaje de Magma. Tu respiración, el crujir de tus huesos, tu pelo quebrado, tan teñido. Vivíamos para las atmósferas, éramos espaciales. Apelábamos a perder todos nuestros órganos. Nos gustaban ciertas palabras para describir sonidos. No comíamos y comprábamos música. Como Bolaño moriremos enfermos, pero sin dinero. No nos amábamos porque teníamos la música y el arte nos iba a separar. Al final el arte alardea de quiebre y es precisamente eso, lo inconcluso, la vida en cuclillas en tu vientre y sus muñones a medio formar, brazos, piernas, uñas. Tus gustos eran peculiares. Nunca pudimos detener nuestra avidez por las atmósferas, nos atrajo el silencio dramáticamente. Jugábamos a invitar gente y callarnos, mirarnos a los ojos hasta descifrar que el otro quería jugo de naranja. Alejamos a todas nuestras amistades, ellos creían en nosotros una prueba, y claro, el silencio es un desafío. Hablábamos de robar el tiempo, pero el tiempo nos robó la salud, a mi la tuya. Aún conservó nuestra colección. Tú empezaste a toser mucho, a veces sangrabas. Esa era otra música, una música más delicada y comprometedora, como el lector que pregona Rayuela de Cortázar. Empecé a sentir que tu corazón era un reloj, tum tum de Ofelia. Estábamos más callados que nunca cuando tus sonidos empezaron a tomarse la geografía. Ya no vivíamos en nuestra casa, vivíamos en tu enfermedad. Nuestros gustos menguaron en el deposito de estática y polvo que fueron nuestros discos. Tú todavía escribías poesía que cada vez se asemejaba más a la de Lihn, pero eso nunca te lo comenté. Yo sigo escribiendo de música ¿Me escuchas? sigo escribiendo de música. Tu corazón se agotó en un día cuando quería hablarte de una banda nueva. Lamenté que no la escucharas, se sentía un espacio en nuestra cama cuando rayé el disco por primera vez. Siempre rayábamos los discos, no los escuchábamos, tomábamos notas sobre él, comentábamos, hipertextualizabamos: fechas, nombres, inclinaciones geográficas y tendencias tautológicas por la edad que le tocó vivir a los productores, dueños del sello y compositores. Éramos un deposito sin fondo, pura avidez. Ambos soñábamos con ser músicos pero no podíamos más que escribir. No pudimos siquiera ser pareja, amarnos. No te extraño porque tengo nuestros discos, y los sonidos irrepetibles de tu muerte serán los sonidos irrepetibles de la mía. Nuestra historia es la iteración de la literatura, un loop. El cariño es forzado en la manía de sacudir la realidad y enmarcarla en las fronteras del arte. Yo te quería porque te ibas a morir, porque siempre estuve yo y mis discos que no eran de nadie. Te quería porque sin la esperanza del amor la música es una mierda.

Lee #

Ayer fui golpeado por las verdades de Lee Ranaldo. Las suyas, que comparte y exporta en sus spoken word y los chirridos melodramáticos de sus guitarras desafinadas. Golpeado es el termino para describir lo absorto, el corazón agitándose como anunciando alguna malfunción, yo sentado en mi auto describiendo diseños y patrones en la muralla que da a mi asiento: unos rostros convulsivos, el diablo, los ladrillos rojos respirando como si estuviera drogado (lo estoy, pero la música lo olvida) y los transeuntes ocasionales que quiebran el desorden para dar paso a la posibilidad ordinaria de ser asesinado en la noche ñuñoina. Lo normal es el miedo a las criaturas que deambulan la noche, los otros habitantes que la soberbia me deja decir desconocen todo este sonido como golpe de realidad, las metaforas de otro que en la rapidez de la sinapsis se hacen nuestra/mía, el viejo coche plymouth alejándose por una carretera norteamericana es mi auto, en la sinapsis, estacionado mientras tiramos humo con Martín y nos callamos un poco porque la música se vuelve emocionante y empatica. Las otras criaturas son la fauna de la fabula de cada día. Bolaño agota la muerte en 2666, porque él la vio agotada en cada intento, y ahora yo me pregunto si en esas muertes hay un juicio a la maldad, quisiera preguntarle a Bolaño si el juzga el mundo que crea. Los gatos, la luces de los autos que cruzan la calle Ortuzar, las sombras agazapadas que son proyecciones de vida ausente, todo fue relatado e incluso las aficiones cinematograficas. Mi experiencia no puede ser un relato, más bien la sinergia de todos los componentes de esa noche, que son las metáforas de Ranaldo y el miedo al porvenir, al rápido cuchillo que me degolla en el espacio de mi ventana para arrojar la ceniza, la paranoia de los automóviles y su velocidad, los seguros, el miedo, el miedo que se repite hasta el hartazgo y la martirización (Martín), el miedo que se repite hasta estos "simulacros de realidad".

Lee versa:
Nothing seems to affect my view these days.
My life beyond stable, static.
(...)
And all these stupid metaphors, what is one to do?
(...)
Is it even possible to reach out and touch another person?
To dent their flesh with my fingertips?
Why all the conventions the walls to prevent such happenings?
What can you show me?
What can I tell you?
How many years have we been apart?
Where have you been all my life?
When can I see you again?
I'm sick of the sight of you.
(...)

Y tenemos pena, nos vamos hundiendo en los asientos del Megane porque tenemos pena. Alguien la relata con la veracidad y lo tangible de un disco, un cda, mp3, una cristalización de pena que a nosotros se nos arranca con el humo del cigarillo. Ranaldo se vuelve inverosímil, él no tiene esa pena, tiene su espacio en la vida fonográfica, las giras en Berlin y España, la compañía de Kurt Cobain, toda esa elevación fonofantastica que es la vida Indie y que aquí se entiende como remeras apretadas y Sonic Youth, y las mujeres ocasionales que pululan a los rockeros de la escena.
Su música parece escrita por nosotros, pero eso es el delirio. Es que la sensación es que todo es inabarcable, incluso nuestro propio cuerpo demacrado por los humos. He perdido mi habilidad para las matemáticas, he perdido mi sentido social, he perdido la duda sistemática, he vuelto a creer en Dios, he dejado la literatura, he vuelto a ella y en ella las muertes de Bolaño, he perdido el respeto a la vida pero he ganado respeto a la muerte, tengo miedo, como un infante tengo miedo. La duda sistemática me enseñó la aspereza de corazón que una vez me alejó de la mujer que amo, ahora conservo una confianza que son mis discos, "asir el sonido", los paneos tridimensionales en el ambient urbano, chirridos de ruedas, las conversaciones nimias de dos ejecutivos mal vestidos, su paralelismo a los Taj Mahal Travellers, la confianza de hacer este simil entre algo completamente real y la desintegración endógena de la música.

Free Jazz

Free Jazz
A collective improvisation by the
ORNETTE COLEMAN
DOUBLE QUARTET

Mi copia de Free Jazz es una reedición en vinilo por Atlantic que asegura un sonido de buena calidad que mi aguja no interpreta. los chirridos exhalados permiten una asociación cultural que no es sumergirse (u otro verbo que represente el acto inocente y profundamente culpable de escuchar un disco) más bien buscar las raíces de estas intenciones que son letras tratando de marcar un compás, quebrado o abyecto. En mi tornamesa (así aseguran los Liners de mi edición) se está “expresando nuestras (la de Ornette y co.) mentes y emociones tanto como los aparatos electrónicos puedan capturar”. Esta necesidad provoca el titulo de este disco, pero las necesidades están lejos de ser libres. La música es el espejo del desorden, que debería ser la única palabra sin espejo, porque las calles y los tableros de ajedrez no dicen nada sobre los caminos y menos la vida de la gente que las camina. A ratos Ornette deja entrever que “la forma del jazz porvenir” es aún la tradición del Bop para luego ceder a un quiebre de convenciones digno de la forma de la improvisación. El trabajo previo es mínimo, olvidando los años desde que estos gatos soplaban percutían y pulsaban sus instrumentos en la acera de alguna calle gringa, la figura invariable del pobre y adicto Charlie Parker. Pero el dolor no se abre paso, no hay poemas negros en este disco. Conducido sobre todo por la forma del “jazz to come”: sentimientos sensuales que no encuentran su cristalización en la forma dramática, es imposible dibujar el rostro de la mujer que me sacude su terciopelo en la entrepierna mientras estoy escuchando esto. Porque hay una mujer, y una aventura, y un dolor que es fácilmente superable por la música. Claro, me discuto a mi mismo, alguien podría decir esto si escuchase Donna Lee de Charlie Parker, y la vida de Parker todos la creímos del “El Perseguidor” de Cortázar, y Julio es un chicle, una pastosa masa que depende de su densidad y viscosidad mientras el mundo no se deshaga. Donna Lee es un festin a la velocidad de los tiempos, y el dolor de Parker es ser “Absolutamente moderno” y más allá. Sus notas dejan ver el apuro en destruirse y volverse una tonada extinta que proporcionó los dolares para el siguiente hit of sunshine. Free Jazz provoca la tensión desde la soledad de sus improvisadores, que se atisban como otra mujer en la micro o un destello que fue un gato, pero realmente solos, entonando sus melodiosos jazz to come esperando encontrarse en el infierno, donde realmente estará el jazz que pregonan. Releyendo no puedo evitar confirmar la sensación de finitud que toda la música me proporciona. Es obvio, en este acto sublime que es el sonido, el espejo del desorden, surge esa otra interpretación (por una necesidad brutal) de catalogarse en espacios arquitectónicos, encerrarse a escuchar el disco, salir a caminar escuchando el disco, escuchar el disco en el auto, escuchar el disco cuando se hace el amor, un espacio desvirtuado (ya he hablado de la virtud) que busca su forma. Es triste asumir que esta música que busca la libertad sugiere inmediatamente el espacio donde ocurre, la sala de ensayo, Ornette y co. sobre unas alfombras con diseños hindúes, los improvisadores aparecen como seres incontenidos que lloran lagrimas más saladas porque lo son en la ficción, como una antigua novela inglesa o ¿nuestro? Martín Rivas. Todos los reviews indican al sujeto de su música y su música el regalo a través del cual los blogs y yo nos exportamos. ¿Muerte al Autor? de esa forma no podríamos hacer las asociaciones que producen los placeres sinápticos que luego forman el dialogo en las fiestas y la sobremesa. En “La vida está en otra parte” de Kundera el Autor sugiere que la verdadera libertad no existe, porque para ser verdaderamente libre sería necesario nacer sin padres, venir despojado y arrojado al mundo sin gratitud inherente. Pero este disco tiene su nombre clavado en mi imaginario, le pertenece a Ornette y ya es de tantos otros a los que le sugiere, gatos negros y blancos de Europa, Medio Oriente, Estados Unidos y Latinoamérica, gatos negros gritando a las armas a través de un micrófono y un saxo escupiendo guerrilla, gatos blancos paseándose en la desolación del final del camino, con sus saxos reverberados para encontrar otra cosa que sacuda sus corazones o sus penes, gatos que lo hacen por dinero y por heroína, gatos como Ornette que marcan sus nombres con aceros hirviendo y, como una violación prematura, no podemos olvidar.

Oiga FREE JAZZ AQUÍ/HERE

Variations IV

In 1964 John Cage and David Tudor set up shop in Los Angeles' Feigen-Palmer Gallery, equipping two rooms with complete sound systems (recording and mixing equipment, numerous radios, tape players and record decks to be used by carefully supervised operators) and placing microphones strategically inside and outside the building (one was suspended above the bar, another out in the street to catch the passing traffic), before embarking on a monumental six-hour performance of Cage's "Variations IV," excerpts from which were edited and mixed down to stereo for Everest, resulting in an album that proved so scandalously successful that a second volume was subsequently released. (…)

de allmusic.com

Inmediatamente uno piensa en la estructura, el edificio; como las imágenes que el desencantado (en el drama de Márquez) va desenterrando usando la pala de su propia vida. Primero es advertir la vida, porque detrás de todas esas iteraciones, la mímica controlada de Cage, lo que hay que encontrar es la vida muerta. Por eso la experiencia musical no es perpetua, aunque lo sugieran algunos místicos que bien podrían pertenecer al kraut rock o al jazz de vanguardia francés, muchos de los que se lanzaron a vivir el sueño musical como si este fuese otra praxis. No es perpetua aunque la vida incluso la escuchemos en esos discos, que es igual a matarla, debajo de las iteraciones, agazapada, aunque la entendamos y la consideremos al momento de sugerir discografías.

Cage escuchó a Branca y encontró que en su música había una progresión fascista. Creo que Cage fue incluso más allá con su declaración, formulándola de modo diferente a mi cita anterior, pero yo prefiero haber tomado la curva de la acidez propia de los compositores modernos, a esos que les gusta escupir a cada rato que un rostro se les asoma.

Cage ha depositado micrófonos como ojos videntes, subordinados al propio Rimbaud de espalda a las estrellas, sus visiones se llaman él mismo, soy el otro de su mi música.

En este disco claro que hay asco. Los trozos de ciudad, las paredes los dispensadores, las computadoras y los acetatos, todos escupen una masa densa que huele pésimo, colándose por las narices haciendo obvia su presencia – claro que estás viva, ciudad, si hueles horrible - pero que no es necesariamente la ciudad que nos gusta caminar, porque la que nos gusta caminar es la que sostiene ese otro soporte, Variations IV, que habla solo de ella ciudad y sus vómitos y nos deja solos sin lugar para vivir, demasiado humanos o humanos como para poder estar suspendidos en un espacio de espacio con una música (y aquí la redacción ¿en que lugar estoy?) que desarticula las ecuaciones, incluso las literarias.

Sin embargo, no es posible que un hombre destruya el espacio

y de todas formas, escuchar un disco de Cage es exactamente lo contrario a la experiencia que este disco sugiere.

No hay veredas, incluso cuando en este momento escucho algo que es una vereda de recepción: en realidad un vacío mío que se llena en ella como una forma y un gancho dramático. La escala cromática, el allegro vivace, moderato y la impresión de una mujer muerta a la que amamos. Los lugares nos habitan

son como una tangente
una aguja invisible
nosotros el hombre incontenido de ese lugar
como Tetsuo en su estadio.

Musique musik

Busca desesperada, melomanía. Simétrico a las intenciones capitalistas, abarcar, asir el sonido. Blogs: Inconstant Sol, Mutant Sounds, Lost in Tyme, Direct Waves, The thing on the Doorstep, Church Number Nine, Prog not Frog, el ya muerto Insect & Individual que proporcionó mi primer acercamiento (y que agradecido estoy) a Jacques Thollot, el también ya muerto A Great Work Of Fiction que fue mi forma de exportarme. Y recopilando la Nurse With W