bad moon rising.doc

Directo al blog
"society is a hole", esto no. "it makes me lie to my friends"
a veces no hallo como decirlo en español, es mejor no conocer tanto esta lengua.

Me vine a casa escuchando el Umagumma. Antes disfrutar junto a Martín de la edición new age del live @ pompeya de los fluidos: como se intercalaban las imágenes de soles ardientes y el ego trepidante de Waters, sus dientes precarios. Recordé a los Jaivas en Machu Picchu, lo recuerdo ahora porque hay que vaciarse. Mejor decirlo en inglés nadie sabe que estuve sentado mirando las ruinas con una caña de la puta, desintoxicandome para volver a encontrarla en Santiago. Puta Madre. Este es el año de la música: la portada del SYR 7; la voz de Juan: "Goodbye Talent"

Algo extraño está ocupando mi cuerpo como si no hubiese dolor
y he hablado mucho
menos a ti obvio, a ti no te digo nada solo escucho.

Se murió el paco ese, creo que su hijo era un Junkie que vivía cerca mío cuando aún vivía en ñuñoa. ¿Dónde estoy viviendo ahora? La tv no nos identifica dijo Juan, yo pienso que tenemos lo que merecemos y no estoy acentuando. ¿Quién de mis amigos podría confiar en mi? tienen que estar locos, esa es la clave de estar amoralizado. Vos me vas a cagar, y vos has pensado en dejarme solo, pero confío en vosotros, en todos ustedes es la semilla de la amoralización. Desde ahí que todos me van a joder y yo me los voy a joder a todos. Si no que alguien se mire al espejo y haga lo que quiera; debajo de cada ademán solo se encontrará a si mismo.

Frodo y City Rats; los temas que toqué hace tiempo. Los hacía en el campo mientras W se enviciaba con el web design y luego fumábamos y piscina. Yo seguía tocando, ella sacaba fotos, leía de esa literatura que yo consideraba un poco reciclable. Quizá eso era lo mejor de nosotros
quizá ahora City Rats
el Toro
y otro tema que aún no tiene nombre y que partió como un tema de NCF que nunca fue de ellas ergo me vi obligado a dar vuelta el riff (!!!)

la foto por ---- santiago cosmic musique rats from the sonic abyss

kosmische

gracias Antonia.

la voz de antonia.doc

La voz de Antonia:
(la escucho detrás de un tipeo Puno-Santiago)
me encanta que no hagas nada
más que escribir

No soy Leonardo
pero tampoco me alcanzan las manos para
acariciarte el pelo
todas las noches que no podías dormir sin mi cariño

No te amé como ahora te extraño.

de vuelta.doc

So fucking beautiful el día quebrado por el viento. Debajo de cualquier piedra metáforas. Mala redacción y Clemente avivando el fuego, de espaldas a la ciudad. Clemente deambulando entre adultos “viejos tostados”, sintiendo que probablemente viene algo. El viento agitando mi pelo me da algo de que preocuparme. Siento que estoy solo pero que estoy trabajando y pienso en mi madre. Digo repetidamente mi nombre. El cielo es opaco como el infinito; está sucio, tiene rabia y nos va a llover. Estamos actuando de nosotros mismos, pronto seremos de otra especie. Sucede que cuando el dolor no tiene las piernas abiertas me masturbo demasiado y me pongo a pensar. Pregunto dónde está la idea de mi yo aquí y ahora. Barricadas new age. Me pregunto cuantas personas tienen mi nombre y han sido jodidos por ti. Yo te he visto en casi todas las caras de orgasmo. Ayer soñé que jugaba con el tiempo y corría, que me decían que mi poesía era fascista y después, en mi rabia y media vuelta, me palmoteaban la espalda en aprobación. Me digo todas estas estupideces como calificativos; no puedo evitar el frágil muro que se levanta. Javiera asegura que no soy vulgar. Quizá por eso el viento me golpea con fuerzas, o con la fuerza que tenga.

Por último una pregunta:

¿Soy yo el espacio que ocupo?

siudad.doc

Tengo una idea (que parece sonido e imagen) sobre una ciudad recorrida. Esa ciudad se divide en dos: la mujer-ciudad y la ciudad-ciudad y ellas (dentro de un gran laberinto) se conocen. Se aluden con distintivos culturales. Las palabras como broches y abrazos y a la distancia pareciera ser que cada ciudad es cualquiera. Eso es un texto de Kahlo, digo su nombre como buscando la clave que nos separa a todos y aunque todos flotamos sobre los mismos cristales: la distancia y el deseo, en una sola palabra. Asir los cuerpos; repetirlo por paroxismo o para agotarlo, elige. Siempre hay dos decisiones, una decisión. La noche se abren los gajos de cultura; la melomanía y el deseo; jaurías de perros que atacan a niños y ancianos en Antofagasta; la poesía de MJ, la de Rimbaud. Después de arrojar demasiadas líneas sobre una superficie determinada tenemos un diseño que algunos querrían concebir desprovisto de azar. Voces emulando la ficción, formándose: “pero no se puede subir el interés a los aranceles”, la vida con su novia la mía solo, la posición de la carótida, mi cuerpo fingiendo la guitarra de un tema. Hablo de redes; esta voz la que escuchan es Hablamos de redes. Y ni siquiera nos permitiremos el secreto de lo otro. Cuando las vacas aterricen deberán verlo todos.

la guepe.doc

Bernard Vitet "La Guepe", 1971, FUTURA, Francia: Free Jazz, Avant Garde

Al Jazz la libertad. Y aunque el gato SUN RA asegura que “nada lo es”, nosotros ocupamos las horas en la misma búsqueda desde un frió burgués, nosotros pequeñas polillas de golpe a la luz.

La primera vez que escuché a Bernard Vitet estaba enamorado de la poesía de una mujer y esos términos determinaron la búsqueda que ahora absorbe “La Guepe”: los violines de Dumas, las habitaciones extrañamente cerradas, el infinito en una pieza y las texturas de pianos que son ellas como tú dolor. La presencia de un yo absorto, así abre “La Guepe”, como la angustia en “Cecile” de Thollot pero de una clave aún más oculta. Sus imágenes le pertenecen a la pornografía y los hábitos neutros, aquellos que ocultamos del resto por ser vergonzosamente nuestros, habitando imposibles de erradicar todas las murallas que levantamos para enfrentar el mundo. Vitet te pregunta si estás seguro de los juicios de ayer, si estás seguro cuando le contestaste a tu padre que lo querías, que lo amabas mientras el abrazo se hacía demasiado largo.

La segunda y tercera composición aceleran la sensación como un primer punto de giro. Una violencia; violines desgajando un ruido de gatos heridos, y una voz femenina en la versión francesa de Rosi Muller que recuerda la ironía de todo el dolor, su retorno eterno a la literatura. El mismo paisaje eterno del free jazz interpretado por mi inocencia frente al idioma francés. Como Diamanda Galas gritaba “we are stakes” la música acá invita desde la imagen de una “lolita” vulgar e idiota. Sabemos lo que subrayan los vientos “no seas imbecil, no te aventures en esa pieza, esa mujer” no creas la libertad que se dibuja. Los solos de los vientos comienzan un ataque frente a las interrogantes antes planteadas. Solos breves, frenéticos, desafinados; la imagen convulsionada de un cuadro de Miguel Angel. El free y su coro disonante en la forma de la duda y el gran juicio. Las voces son cada uno de los soplidos y las percusiones el eco de las palabras en la piel del hombre juzgado, cualquiera sea el escucha. El juicio termina en el monologo de Rosi francesa, instando al público a recordar el pasado del que se presenta al disco: mirarse con un hombre en cada ojo.

“La guepe et le fruit” de traducción “la avispa y la fruta”. Pero yo no creo que sea un insecto. Los vientos ahora hacen de sus solos una unidad que taladra, explotan como las composiciones de Ornette en el “shape of jazz to come”, esas maquinas que quería llegar a Zion, golpes rítmicos de hombres encerrados en una habitación en llamas. El hombre busca su comida y eso es lo único que hay: el verbo engullir. La música se desordena en un banquete intenso, lleno de cruces de conversaciones y palabras alcanzadas con la mano. El habito de llenarse y la soledad de Rosi acompañada de un contrabajo como tripas y nausea. Un hombre de apariencia afable que está a punto de vomitar en esa cena de cerdos. Prisioneros de la vida y el hambre, Vitet nos bautiza insectos, maquinas programadas en sus necesidades.

Y ahora que estoy encerrado en la crisálida queda renacer. Vientos que retuercen el cuerpo y mis colores tratando de romper las murallas. Cada acorde recuerda la elasticidad de las morales que nos inventamos, y cuando por fin se ha roto la crisálida afuera, el universo, es el contrabajo asegurando curiosidad y otra búsqueda que terminará en la nueva forma al final de este disco, que no acaba en su transmutación horrible. Los vientos están enfrentándome a la configuración, como Jim Morrison invitándose a la cárcel. No contentos con el desorden creado, que es la creación de un orden, la música se deshace de mano del lenguaje de Rosi, que va asegurando los momentos subrayando las dudas indicando lo humano de la ausencia de forma. El tema concluye con un fade out, otra alegoría de lo inconcluso, el mal(¿?) de la música “out-there”

Cierre. “Balle de fusil (2)” su traducción me es ambigua. Algo así como “bala de fusil”. Violines frotados en notas muy agudas. Me recuerda a Iva Bittová en el documental “Step across the border” sobre Fred Frith. La sensación de errancia. No tengo idea hacía donde terminará esta épica. Quizá en el suicidio pero difícil de un prolífico como Vitet. Demasiada compañía de los instrumentos. Quizá nosotros el instrumento de la muerte. Convertidos en insectos la máquina y su evolución hacia la depredación. Durante unos segundos el contrabajo percutido dando un tempo regular, el recuerdo de una marcha y la comedia de la obstinación. Rosi discursiva, no es necesario entenderla para saber que la retórica debería sugerir una idea que acaba claramente en el punto centripeto de toda la música sus 44 minutos de aproximación al vacío y los vidrios y plasticos que hemos recolectado dentro de esa palabra. La música está incompleta, como el dibujo de quien escribe. Nadie lo es.

“Nada lo es”

PD: Este disco pertenece a las joyas demenciales, inertes, fabulosas del sello Futura, que acogió a las polillas más extrañas de la escena avant garde francesa de los 70; entre ellas: el diamante Jacques Thollot y el atolón Jacques Berrocal, Icaros del Jazz europeo.
PD 2: cada vez que nombro “Rosi” puedo estar diciendo “Bebe” o “Dominique”

Baja La Guepe AQUÍ/HERE

re: de futura.doc

Preparo el maletín; llevo a mi padre, el mismo libro: “cadencias (no es la palabra que utiliza), mujeres del todo desnudas hasta el punto de vestirlas” ¿U otro? Por eso lo llevo, para escribirle.
No, no deseo irme de putas hoy, no mientras estés borracho y no tenga la seguridad de que no me harás pasar vergüenza. Pero quiero follar, del todo follar, azotarme contra la carne y al otro día (Juan, al otro día) fumar y estar bien, una película, escribir sobre ello. Rutina a la renuncia, si hay sexo, si “de Futura”, tendré que tener muchas hojas y piernas, esas juntas ocasionales y libros repartidos por la habitación para calzar con la iconografía y culpar a esta vida de su ejemplo en las imágenes. Y no hablar de ello con nadie, sin kermeses reconocibles. Encontrarme con Fabiola en la calle, su hija a la que le desagrado y leer de su boca mi futuro epistolar. La literatura nunca está decidida; es tan evidente que ella se atenta. Y en su boca el momento que no puede estar aquí; el maletín viaja ahora y aterriza cada vez que acabo. Te quiero, Fabiola; es otro absurdo. No te lo voy a decir porque tendría que hacerte el amor y tu no querrías, y lo perderíamos todo en ello, como esa vez que rozaba esos brazos y veía la naranja en cualquier ojo, ese pelo negro, largo, que hoy envidio sobre mi espalda y la espalda del músico, yo solo queriendo rozar esas piernas, llegando de mañana perdido y ese pequeño tocadiscos…

de futura.doc

dos decisiones

una decisión.

i hope for nothing more.doc

No sé como recrear el trueque. He pensado en escribirte pero a estas alturas parece innecesario. Esa palabra dije, hay otras ¿Pero mi voz te convence? No lo sé. Yo creo que algo de viento hay en todo. Los verbos son estados transitorios; sucede y ya, y por eso te entiendo. Escucha bien, lee bien: estoy aceptando desde la cruz, y no quiero que suceda así. Somos ladridos cuando buscamos nuestro animal. Somos de palabra y nosotros nos dimos las manos. No tengo fuerza para decir que nos tocamos en otro orden. Tú estás rellenando los espacios, todos lo hacemos; sorber y absorber: los labios, el orden, las imágenes, nuestro reflejo: engullir. Te propongo una calma; y como somos personas: del brazo de otra. Tu madre es genial. Tus hijos tendrán problemas. Todos perderemos la virginidad.

- Al final (el nuestro) ¿Tendrás los reflejos? Hablo de luz, su incidencia, brillos que te recuerden el camino y tu figura. No sé cómo explicar lo que quiero que veas

al final -

banderas.doc

un disco de Joseph Hammer
un disco de Raymond Boni
un disco de Ted Curson
el mismo de Georges Arvanitas
un disco de Pierre Favre
un disco de Glenn Branca
un disco de Lee Ranaldo
un disco de Islaja
un disco de Negativland
un disco de Jim O’rourke
un disco de John Cage
un disco de Velvet Underground
un disco de Magical Power Mako
un disco de Morton Feldman
un disco de Jacques Thollot
un disco de Polina Voronova
un disco de The Ganjas
un disco de Spacemen 3
un disco de Electric Orange
un disco de Eternal Tapestry
un disco de Butthole Surfers
un disco de Iva Bittová
un disco de Cosmic Jokers
un disco de Popol Vuh
un disco de Acid Mothers Temple
un disco de John Cale
un disco de Marion Brown (@ Yale University)
un disco de Manuel Gottsching
un disco de Christian Vander
un disco de Frank Wright
un disco de Albert Ayler
un disco de Peter Brotzmann
un disco de Carla Bley (¡!)
un disco de Jacques Berrocal
un disco de Pierre Bastien
un disco de Ornette Coleman
un disco de Thelonius Monk
un disco de Stefano Battaglia
un disco de Tsunamis
un disco de John Tchicai (¡!)
un disco de SUN RA
un disco de Paul Bley
un disco de Maccoy Tyner
un disco de John Coltrane
un disco de Sonny Murray
un disco de J Mascis
un disco de Sonic Youth
un disco de Dinosaur Jr
un disco de Stereolab
un disco de Lou Reed (MMM)
un disco de Hauschka
un disco de Julie Delpy
un disco de Cat Power
un disco de Yoko Ono
un disco de Magma
un disco de Don Cherry
un disco de Ash Ra Tempel
un disco de Os Mutantes (@)
un disco de Plus Instruments
un disco de Charlie Parker (¿)
un disco de Basement 6tet
un disco de Al Simones
un disco de Nirvana
un disco de Led Zeppelin
un disco de Juana la Loca
un disco de Boredoms
un disco de Bobby Brown
un disco de Donna Regina
un disco de Amon Duul II
un disco de Nurse With Wound
un disco de Seth Price
un disco de Robert Johnson
un disco de Chopin
un disco de Satie (spacy gymnopedies)
un disco de Loren Mazzacane Connors
un disco de Diamanda Galas (rush…)
un disco de Taj Mahal Travellers
un disco de Group Ongaku
un disco de Neokarma
un disco de Kraftwerk
un disco de Italian Inestabile Orchestra
un disco de Pascal Comelade
un disco de Agitation Free
un disco de Ella Fitzgerald
un disco de Ulu
un disco de Robotibibok
un disco de Charles Mingus
un disco de Bernard Vitet
un disco de Förklädd Gud
un disco de Diatribes
un disco de Polvo
un disco de Derek Bailey
un disco de Art Ensemble of Chicago
un disco de Black Artist Group
un disco de Matmos
un disco de Third Door From The Left
un disco de Jean Guerin
un disco de Sonny Murray
un disco de Horde Catalytique Pour La Fin
un disco de Kawabata Makoto

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juan.doc

Nos hemos escuchado decir que ojala florezca la metafísica. Vacas aladas y tu Juan, hablando del final. Antes una confirmación. No mirar la hierba crecer entre adoquines sino algo de otro orden. Como tu infertilidad Juan, que extrañamente no te da tristeza. Y si la raza, los úteros, entonces eres de otro orden.
Pero la verdad es el minuto de la poesía: tu pieza, el computador de Paula y los discos krautrock. Tú solo, desde ahí, proyectado como un vendaval y los hijos que no tendrás son la naranja translucida.
Este continuo estado de espera.

luchando con la luz (que en México sería dinero).doc

Mañana y puertas abiertas. Sentado al medio de la pieza de la polilla (*) no se puede evitar escribir y no hacerlo por el vaivén del aire que es alegoría de otra cosa. Entonces, un cruce de miradas. La introspección hacia las mujeres. Los flancos dispuestos para el ataque de las ráfagas de aire que se llevarán el olor a cigarro que aún oculto de mi madre. La mañana prefigura la cronología y todos los enemigos: los cántaros, las cabelleras largas, las uñas maltratadas de esa pequeña mano morena, su nariz brillante, ojos que se buscan como las corrientes de aire ahora en la pieza. Me siento de un color diferente y todo resalta por su autonomía. En las profundidades del choque de partículas habita una polilla, opaca como el libro cualquiera. En la soledad me discuto si acaso estoy en una novela y por eso no existe la soledad absoluta. Me desdoblo y camino conmigo, evitando considerar este dolor como épico e inescrutable. Nicolás, Antonia, Martín, Juan, Fabiola, Javiera. La novela – nieve es más real de lo que imaginé la primera vez que desgajé esas paginas. Tengo dos compañeros fantásticos, sus apellidos: Belano y Lima; representan los dos caminos únicos de la Era. Juan va a diagramar mi primer libro. Lo haremos, como es obvio, de diseño psicodélico. Está demás escribir. Lo hacemos porque hay que buscar la naranja en el tiempo.

(*)Estoy acostado sobre la pieza de una polilla. Anagrama, Improvisation ajoutée, Tremens, Mieux: de corrosion, "ce disque peut être utilisé avec un lecteur mono"; la polilla atraviesa su pieza sobre un cuerpo que no es mío.

y tan lento como yo me doy cuenta
se deposita,
delicada
ramita de eucalipto
sobre sus sabanas azules, que dan a su cortina azul.

lectura final.doc

hora de invocar la perspicacia,
como cualquier florecimiento, explotarse
hervir la cultura en plato frío
venganza
sobre tu nombre y las piernas abiertas

de toda la pornografía, la violencia
aparte de una praxis singular y una voz que quizá
te invento
poesía de mi pobre prostituta coja, madame bijou
la mujer – amante
nada más que combustible de fenomenas
nada real en tu estela

solo puedo atarte como el tiempo siendo esclavo de él
y en ese sentido
dimensional
tu no tienes más que tres aristas, ni puntos cardinales
tu camino está extraviado
la profundidad es tu nombre
y ese rostro deseoso con el que te miras al espejo

por lo menos puedes atravesar la fantasía y metafísica y del otro lado
encontrarte con tu cuerpo
- que mentí en su cultivo, space rock de un cuerpo mejor, otras vocales como los personajes de Bolaño, todo es sexo en este secuestro –

la verdad de los escritores como tú
es que olvidan la palabra de su amor
y subrayan los nombres en una pequeña lista que comienza
con un saludo: Alberto
esa pequeña lista que con el tiempo será descubrir el verdadero significado
de tus palabras
en desgaste, Vanidad
es otra palabra como tu nombre
y tus intentos prosaicos

¿cuantas mujeres
muertas
en lo que lleva del año?
¿sería distinto asesinar a otra?
¿sería distinto besarse y prometerse el encuentro antes del próximo solsticio?

trabajadoras en maquiladoras
prostitutas de Bustamante
Indies que habitan tus fiestas
refiriéndose al cuerpo
a los hombres como toda Religión
y en ella
ya ni siquiera la fuerza de odiar
la fuerza de fe como Icaro y que vuelvas al cántaro de agua

nos vemos
de mano de un oficio
y de turno otro cuerpo
espero el arte cumpla tu deseo de exportación
y que todos los días
sean TU noche.

Javiera

(Click para verlas en tamaño apreciable)


Haviera la H no de tus dibujos: http://www.flickr.com/photos/uh-ah

Amboss.doc

voy a morir escuchando Amboss en mi auto

a la velocidad, Lento, que voy pensando en transformarme en una naranja translucida

recordando nombres, evocando conversaciones
disfrutando la muerte de una mujer en mi imaginación

“Ya está bueno la vagina, nos dijimos

y fuimos a matarla”

ideas de cómo comenzar un cuento: si entregar la acción como un golpe inequívoco amoral o enfrentar de golpe lo psiquiátrico de configurarlo

por lo menos me van a quitar el tiempo ocupándolo, de manos saboreando las monedas de oro, los rituales, jacking off toda memoria y espacio

[[persiguiendo tu pelo largo]]

algo secreto
de seguro palpita debajo de las líneas que posesivamente
me van a matar
un no evocable la idea del suicidio la idea de las cosas
como quien dice ( )
nombres
la mujer y mi puñal y el puñal – su continuidad –
detrás, proyectando su sombra sobre mi silla azul y mi cuerpo
como siempre mirando una pantalla, cerrando los ojos
su mano
sobre mi pico, cogerlo todo:
los días y ella
las imágenes y ellas
brotes suspiros ahogos de tiempo tragando espacio multiplicando las sombras motores y electricidad