So fucking beautiful el día quebrado por el viento. Debajo de cualquier piedra metáforas. Mala redacción y Clemente avivando el fuego, de espaldas a la ciudad. Clemente deambulando entre adultos “viejos tostados”, sintiendo que probablemente viene algo. El viento agitando mi pelo me da algo de que preocuparme. Siento que estoy solo pero que estoy trabajando y pienso en mi madre. Digo repetidamente mi nombre. El cielo es opaco como el infinito; está sucio, tiene rabia y nos va a llover. Estamos actuando de nosotros mismos, pronto seremos de otra especie. Sucede que cuando el dolor no tiene las piernas abiertas me masturbo demasiado y me pongo a pensar. Pregunto dónde está la idea de mi yo aquí y ahora. Barricadas new age. Me pregunto cuantas personas tienen mi nombre y han sido jodidos por ti. Yo te he visto en casi todas las caras de orgasmo. Ayer soñé que jugaba con el tiempo y corría, que me decían que mi poesía era fascista y después, en mi rabia y media vuelta, me palmoteaban la espalda en aprobación. Me digo todas estas estupideces como calificativos; no puedo evitar el frágil muro que se levanta. Javiera asegura que no soy vulgar. Quizá por eso el viento me golpea con fuerzas, o con la fuerza que tenga.
Por último una pregunta:
¿Soy yo el espacio que ocupo?
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